— Мне хотелось бы поговорить с НИМ, ладно?
И Банди удалился, оставив нас наедине. Стентон сидел в коричневом зачехленном кресле с открытой книгой на коленях и сурово взирал на меня.
— Сэр, — обратился я к нему, — вы помните меня?
— Да, сэр, помню. Вы — мистер Льюис Роузен из Буаз, штат Айдахо. Я вспоминаю, как приятно мы провели время с вашим отцом. Надеюсь, у него все в порядке?
— Не так, как хотелось бы.
— Сожалею.
— Сэр, мне не терпится задать вам вопрос: не кажется ли вам странным, что вы родились в начале девятнадцатого века, но до сих пор еще живы? И не кажется ли вам необычным, что вас в любую минуту могут выключить? А как насчет того, что вы состоите из реле и транзисторов? Ведь в девятнадцатом веке их в помине не было! — Я выжидательно замолчал.
— Дааа, — протянул Стентон. — Это странные вещи. Вот здесь у меня книга, она толкует о современной науке кибернетике и проливает свет на кое-какие темные места, вызывающие недоумение.
Это меня заинтриговало:
— Вы сказали — недоумение?!
— Совершенно верно, сэр. Когда я имел удовольствие общаться с вашим отцом, именно такие ставящие в тупик вопросы мы и обсуждали. Когда я думаю о кратком миге своей жизни, поглощенной вечностью, а также о ничтожном пространстве, которое я занимаю или просто вижу, мне становится страшно!
— Надо думать! — откликнулся я.
— Мне страшно, сэр, и я удивлен, видя себя здесь, а не там. Сейчас, а не тогда.
— И к какому же выводу вы пришли?
Стентон прокашлялся, достал аккуратно сложенный полосатый носовой платок и тщательно высморкался.
— Мне кажется, что время, должно быть, движется странными прыжками, пропуская стоящие на пути эпохи. Но почему или хотя бы как это происходит, я не знаю… Есть такие вопросы, где разум бессилен.
— Хотите услышать мою теорию?
— Да, сэр.
— Я берусь утверждать, что ни Эдвина Стентона, ни Льюиса Роузена более не существует. Это было когда-то, но они уже умерли. Мы же с вами — машины.
Стентон смотрел на меня, его круглое морщинистое лицо исказилось.
— В этом, возможно, есть доля истины, — проговорил он.
— Мори Рок с Прис Фрауенциммер придумали нас, а Боб Банди — Построил. А сейчас они работают над симулакром Эйва Линкольна.
Лицо симулакра омрачилось.
— Мистер Линкольн умер.
— Знаю.
— Вы хотите сказать, что они собираются вернуть его обратно?
— Вот именно, — ответил я.
— Но ЗАЧЕМ?
— Чтобы произвести впечатление на мистера Берроуза.
— А кто это такой? — спросил он скрипучим голосом.
— Мультимиллионер, живет в Сиэтле, штат Вашингтон. Бла годаря его влиянию мелкие акционеры закрутили свои делиш ки на Луне.
