А может быть, я это только придумала. Впрочем, как бы то ни было, мне были до фонаря завидущие взгляды всяких там неустроенных в жизни Самохиных. Которым не светит вообще ничего в этой квартире…
«Надо все-таки поговорить с ним об этом, расставить все точки над i», — подумала я уже, наверное, в сотый раз, когда ровно в полночь Самохин, на прощание робко вякнув: «А может, я все же останусь?», был решительно выдворен вон. Но не сказала ни слова ни об Антоне, ни о том, что беременна, ни на следующий вечер, когда Николай приперся ко мне с огромным тортом, ни через день, когда он пригласил меня на концерт в «Юбилейный». А надо было сказать. И резко прервать эти дурацкие ухаживания совершенно несимпатичного мне мужика. Даже возместить ему все расходы — на тортики, там, на цветочки и на билетики, И не было бы тогда, возмож- но, того Геморроя, который он мне учинил. Геморроя, который пишется с большой буквы. Геморроя, который лечится не свечами и не таблетками…
…а исключительно пулями. И шоковой терапией.
* * *
Но сначала была прелюдия. В воскресенье… Или это была суббота? Или это было девятое мая? Не знаю. Я, сидя почти безвылазно дома, успела к этому времени напрочь запутаться в днях недели и датах. Так что уверена только в том, что тогда был выходной. Теплый солнечный выходной, выманивший из душных квартир всех, кто был в состоянии двигаться. Народ в легких шортиках и коротеньких юбочках битком набил улицы. Народ жадно пил пиво. Народ дружной толпой ломанулся в парк. Жарить шашлыки, загорать и пьянствовать на природе.
А я в это время возилась на кухне. Полдня возилась на кухне, зачем-то варила обед, что-то чистила, что-то мыла… Потом на все плюнула и отправилась откапывать из комода бикини и какое-нибудь дряхлое покрывало.
А не пошел бы он в задницу, этот обед! Все равно, его некому есть. Великий грех вдыхать аромат мясного бульона и горько плакать, шинкуя лук, если природа подарила хмурому Питеру такую погоду. И куда же запропастился проклятый купальник?!!
Отыскать его в туго набитом тряпьем комоде так и не удалось. В дверь длинно и настойчиво позвонили, и я, торопливо засунув обратно все барахло, которое успела вывалить на пол, пошла открывать, почти точно зная, что это Самохин. Кому еще я могла быть нужна? Последнее время обо мне помнил лишь он…
Это и правда был он… Самохин, черт побери! Пьяный в дрова! С бутылкой мартини в левой руке. С бутылкой «Посольской» в правой руке. С красной рожей и мощным чесночно-сивушным выхлопом изо рта. И с весьма недвусмысленными намерениями. Я не смогла это все разглядеть через глазок. К сожалению, не смогла и распахнула дверь.
