– Тебе не кажется, – сказала мама, – что за нами кто-то следит?
– Кто? – спросила Августа.
– Не ори, дура! – Мама говорила задыхающимся шепотом. – Ну-ка, оглянись… Ну?
– Никого там нет.
Но мама потащила нас еще быстрей.
– Не знаю почему, – прошептала она, – но у меня такое впечатление, что нас с вами, дети мои, сейчас начнут убивать…
– За что? – удивилась Августа.
– Тихо ты! Смотри!… – Мама засучила рукав и показала нам руку, которая до локтя была покрыта «гусиной кожей», так, что все волоски стояли дыбом. – За нами идут по пятам, я их чувствую… Бежим!
Но в темном тоннеле за нами никого, и от этого нас всех, и даже Августу, охватывает паника, и мы бежим. Тропинкой. А вровень с нами – но верхом, над головой – бежит-струится кошка. Огромная и рыжая, и с кисточками на ушах.
Таких я еще не видел.
Когда мы с ней встретились глазами, она мне повелела: Молчи! Она не хотела, чтобы мама с Августой ее увидели. Мне она доверилась, и, оглядываясь на бегу, я ей отвечаю: Видишь? Молчу… За это желтые глаза взирают с пристальной любовью. И напоследок, перед тем как мы выбегаем из ельника, говорят: Приходи, поиграем еще… Приду! – огладываюсь я в последний раз.
Над нами чистое закатное небо, и мама:
– Ф-фу! – выдыхает. – От души отлегло…
– Тебе просто померещилось, – говорит Августа. – Никого там не было.
– Может, и померещилось, – соглашается мама. – А может быть, и нет. Кто знает?
Муж хозяйки пропал на войне без вести. Вдвоем с сыном Вовкой – ржавой зубастой пилой – они пилят во дворе березовый крест.
– Аккуратисты, – говорит хозяйка, утирая пот. – Каждого, гляди, поврозь закапывали. Не как у нас – в одну яму всех, а потом звезду воткнули: братская могила! А какие ж там братья? Все ведь вперемешку, не разбери-поймешь… Эх, прости Господи!…
Потом Вовка раскалывает напиленные чурки на полешки, которыми они топят русскую печь, чтобы варить картошку «в мундире» и спать на теплом.
Крестов в сарае еще на одну зиму хватит. Козу свою хозяйка тоже пасет на бывшем кладбище. Кочки там едят из-под земли врагов, коза обгладывает кочки… От одного запаха козьего молока подкатывает к горлу.
– Пей, – говорит мама, – оно полезное.
– Расти не будешь, – грозит она, – так и останешься…
– Ну, хоть глоточек, – умоляет. – За маму? Или ты свою маму не любишь?
Я – делать нечего – выпиваю…
– А теперь, – говорит мама, – за Сталина. Ты ведь не можешь не выпить за дедушку Сталина?
Не могу.
Потом еще – и за Ленина глоточек. Дедушку…
