делает на ирландке, а потом взять меня и угнать машину. Я расслышала, как он ухмыльнулся: «
Segodnia dash mne?» – но Мертвая Голова не собиралась под него ложиться. Она крикнула по-русски: «
…ty ne est Baikaloff!» и схватила нож. Не желая участвовать в их разборке, я втащила оглушенного Семецкого в машину.
«…закончить год с таким результатом!» – ошеломленно пробормотал он. И уставился на меня: «Ты кто?»
«Я твоя судьба.»
«Ёлы-палы!»
Но паниковать не стал.
«Что ты написал такого, – мрачно взглянула я на него, тыкая пальцем в сенсорную настройку, – что тебя решила зарезать ирландская проститутка?»
«Разве для этого надо что-то написать? У меня издательство… – Он вдруг заинтересовался: – Куда это мы отправляемся?»
«Ты ведь мечтал о Будущем…»
«Это так. От Будущего не отвертишься, – согласился он. – Тогда давай прихватим с собой Байкалова и Синицына.»
«А их зачем?»
«С ними весело.»
«Здесь тесно. Навестишь их могилки.»
«Ёлы-палы, мы едем так далеко?» – удивился Семецкий. мегаломаньяк – хочет выражать себя непрерывно
Я кивнула. Ближе нам нельзя. С Папой Гаем разберется милиция, но Мертвую Голову мне совсем не хотелось видеть. Я хотела согреть и утешить художника. Любить всю жизнь… Такой рыжий… И сладко пахло от него проституткой… Я сходила с ума, так хотела до него дотронуться. Почему-то девчонка в голубеньком платьице стояла передо мной… Как некий знак… «Лет по пятьдесят твои друзья еще протянут, – сказала я. – Правда, Байкалов начнет немного хромать и нюх потеряет, а у Синицына случится большая любовь… Хорошо, что в восемьдесят девять лет долго не любят…»
«Беда, – Семецкий удрученно уставился на меня умными выпуклыми глазами. Они поблескивали у него как в день зарплаты. Лобные доли… Голос… Он даже поднял руку: – Можно я скажу?… Если мы, правда, отправились в Будущее, то как там с тиражами моих книг?»
«Забудь про тиражи.»
«Но я хочу выпустить интересную книгу.»
«Не будь животным, Семецкий!» – я заплакала, так сильно любила. А он уже потихоньку осваивался: «Там, в Будущем… Что там будет?»
«Там будет много интересной работы.»
«Беда.»
«Там я сниму тебе мастерскую.»
Он шмыгнул носом и я не выдержала:
«Почему у тебя нос такой? Почему он такой…»
«Это со школы, – предупредил Семецкий. – Я бокс любил. Только не умел давать. Все больше получал. Привычка. – Он перехватил мой заплаканный взгляд и заторопился: – Вообще-то я не пью. Ты не думай. И ничего этого модного. Даже кофеин только врачи заставили.»
