Мне стало неуютно в этой шизофренической обстановке и я решил, что нужно что-то сделать прямо сейчас. Я стянул постель с кресла и бросил ее на пол.
— Нам тряпки нужны? — спросил я жену.
— Нет, — ошарашено ответила она.
— В помойку, — подвел я итог.
— Подушки нужны?
— Нет.
— В помойку.
— Одеяла?
— Оставь, — ответила Ирина. — Сделаю Дюше новый матрасик.
— Как эта хрень складывается? — сказал я, пытаясь перевести тещино ложе из положения «кровать» в положение «кресло». — Из-за него не развернуться.
С третьей попытки у меня получилось. Места сразу стало больше.
Зазвонил телефон.
— Алло, — мрачно сказал я в трубку.
— Кто это? — спросил голос на той стороне.
— А куда вы звоните?
— Валентина Матвеевне Кармакуловой.
— Валентины Матвеевны нет.
— А что с ней?
— Умерла. Инсульт.
— Ой, как же это, — запричитала тетка. — Так мало пожила. А где похоронили?
— В Ракитках, рядом с мужем.
— Горе то какое.
— Да…
— Ну извините, молодой человек.
Тетка отключилась.
— Кто на этот раз? — поинтересовалась Ирина.
— Хрен ее знает, — ответил я, возвращаясь в комнату для продолжения погрома.
— Ну и что дальше? — спросила жена.
— Мешки давай. А я пока займусь шкафом.
Я попробовал открыть дверку куском проволоки, но у меня не получилось. Тогда я сходил за гвоздодером и вырвал замок «с мясом».
— Пожалуйста, — сказал я, торжественно распахивая обе створки. — Смотри что надо и что не надо. А я пока прессу на помойку отправлю.
Я принялся набивать мешки макулатурой, периодически дурашливо бодая жену пониже талии.
В несколько приемов на контейнерной площадке оказались и «Жизнь» и «ЗОЖ» и еще много другого барахла. Туда же перекочевало полное собрание сочинений Шиловой и Поляковой. Рядом с ними упокоилась Даниэла Стилл и Вера Кауи.
Когда я вернулся в очередной раз и хотел было заняться тряпками, раздался звонок.
— Достали, — сказала Ирина.
— Слушаю вас, — печальным голосом произнес я.
— Это Женечка? — поинтересовалась женщина.
— Да. А вы кто?
— Ой, Женечка, какое горе. Я с Валечкой вместе работала. Ты меня наверное знаешь, я Зинаида Марковна.
— Да.
— А что с Валечкой случилось?
— Инсульт, — как можно печальнее ответил я.
— Не мучилась?
— Нет. В воскресенье случился удар, увезли, и во вторник с утра уже умерла, не приходя в сознание.
— Бедная Валечка, — в трубке раздались всхлипывания. — Она ведь моложе меня. Извини, Женечка. А дочка, Ирочка, как?
— Переживает, — ответил я, прислушавшись, как жена гремит вешалками, выгребая шмотье.
— Передай от меня соболезнования. Надо держаться.
