Он тоже молчал, глядя отсутствующим взглядом в окно. Стрелки часов только подбирались к шести часам, но там, за окном, было уже совсем темно и падал редкий крупный снег. Снежинки, подсвеченные неоновыми огнями рекламной вывески, казались розово-синими, и смотреть на них можно было бесконечно. Но Геша Ясеновский смотрел на снег и не видел его. Сейчас он был полностью поглощен собой. Видимо, эта фраза про самого одинокого человека на свете была когда-то услышана им в каком-нибудь бразильском сериале, и несколько минут назад память услужливо вытолкнула ее на поверхность сознания. В эту секунду он тихо ликовал и гордился своим могучим интеллектом.
– Гена… – Она запнулась.
Ведь он даже не назвал ей своего имени. Значит, был абсолютно уверен, что оно ей известно. Люся знала, что все, и Лу тоже, называли его Гешей. Но почему-то сейчас она сказала «Гена». Сказала и сама удивилась, слушая, как звучит это непривычное и чужое имя: «Гена».
Он заметил ее смущение и тут же поспешил воспользоваться им:
– Ты знаешь, меня никто, кроме бабушки, не называл Геной. Забавно, правда?
Люся пожала плечами:
– Мне надо идти… Гена. – Она встала из-за стола.
– Я провожу тебя, можно?
Она не ответила. Впрочем, никакого ответа и не требовалось.
Они стояли на троллейбусной остановке. Снег уже не шел. Вернее, ту белую серебристую пыль, что теперь падала с неба, снегом назвать никак было нельзя.
– Ой, а я цветы в кафе забыла! – виновато улыбнувшись, сказала Черепашка.
– Ну и фиг с ними.
Признаться, Люсю покоробил такой грубый ответ, и Геша, каким-то шестым чувством уловив это, поспешно добавил:
– Не возвращаться же за ними! Пусть там живут.
Время от времени Люся поглядывала на свои окна. В них горел свет. Значит, мама уже вернулась. Хотя за все то время, пока они тут стояли (а это продолжалось уже полчаса, не меньше), за занавесками ни разу не промелькнул ее знакомый силуэт. Наверное, уставшая мама, как всегда, заснула, сидя в кресле перед телевизором…
Обычно, когда Черепашка видела свет в своих окнах, на душе делалось тепло, тихо и уютно. Но сейчас ничего похожего на эти привычные чувства Люся не испытывала. Она ощущала в своей душе непонятную враждебность к собственным окнам. Будто бы вся вина за то, что уже поздно и надо возвращаться домой, лежала на них, на этих двух светящихся в ранней январской темноте окошках. И сейчас их свет казался Черепашке не родным, а предательским. И видимо, слишком уж часто Люся косилась на окна, потому что Геша, рассказывавший в это время очень забавную историю про своего кота по кличке Козлик, внезапно замолчал, а потом спросил вдруг:
