— А ты?
— Я первая спросила!
— Ну… Э… — он вздохнул. — Если бы это случилось скоро, нас бы забрали в интернат.
— Вот говно…
— Все в порядке. Просто ты отвыкла.
— Знаешь, там, в больнице, было точно так же. Так же холодно…
Он обнял ее второй рукой.
— Вот если бы однажды пришли люди из какого-нибудь ведомства, — фантазировала Грета, — и сказали бы: Грета, Клайс, вас подменили в роддоме. Ваши настоящие родители любят вас и хотят, чтобы вы вернулись…
— Да, — подхватил Клайс. — Ваши настоящие родители — это министр пропаганды и его жена… И особняк тысяч за десять синих, и мотоциклы, и даже настоящие лошади…
— И парусник, — вздохнула Грета. — И собака… А еще — новые кожаные штаны!
— Я ездил на мотоцикле, — похвастался Клайс. — По Окружной трассе, под сто двадцать…
— Хватит врать!
— Чесслово! Только не я вел… С ума сойти! Это было что-то!..
— А мне сделали пятьдесят четыре укола в задницу…
Они рассмеялись, уткнувшись в одеяло.
— Тебе было больно? — спросил Клайс.
— Подумаешь, ерунда!
— Нет. Тогда. — он дотронулся до гипса.
— А как ты думаешь?.. Да, а что мне сказать Мареку? Если я предъявлю ему гипс, он ответит, что двое Бродяг лежат в больнице, и за все уже заплачено сполна…
— Нда… А ты скажи ему, что он — пидер. И с ноги…
— Я серьезно.
Они посмотрели друг на друга.
— Отложи разговор, пока тебе не снимут гипс, — посоветовал Клайс.
— Нет. Не то. Я думаю забить им стрелку на Полигоне.
— У них шаман, — напомнил Клайс. — Он запутает все дороги. Сначала надо разобраться с шаманом.
Марек хитрый, наездом его не испугаешь. Надо посоветоваться с Полом.
— Разобраться с шаманом… — повторила Грета, и ее лицо помрачнело. — А как, Клайс? Я не скажу этого другим, но… Я не знаю даже, как открыть все те дороги, которые он проклял.
— Элементарно, — улыбнулся Клайс. На щеках заиграли ямочки. — Поймаем одного из волосатых и погоним впереди себя. Это как раз несложно.
Грета пожала плечами.
— Я хочу научиться сама…
— Тогда мы поймаем шамана и станем его пытать…
— Вряд ли он скажет что-нибудь толковое…
— Это не важно. Мы заткнем ему рот. А пытать будем для собственного удовольствия.
— Аминь. Знаешь, мне приснился странный сон, в больнице. Будто я стою у дороги, которая уводит во мрак. Вокруг лето, синее небо, цветочки, но там, куда ведет дорога, клокочут черные тучи. А потом я посмотрела под ноги и увидела кости. Дорога из костей… Даже камни на ней — не камни, а черепа, большие и маленькие, и совсем крошечные… Но знаешь, мне нужно было зачем-то идти туда, в клокочущие тучи, синее небо давило на меня, все было ненастоящим, как нарисованное… Как декорации, которые давно не протирали, и они успели запылиться. А тучи были живыми. И пламя, стены пламени в конце пути — тоже…
