Впрочем, велика ли разница? Споры, в которых рождается истина, могут вестись лишь во внешнем мире. В Сети спорят разве что удовольствия ради. Постоянные жители Сети, вроде меня, к этому привыкают настолько, что даже покидая Ее, мысленно остаются там. И ведут себя так же.
Точно так же, задавая вопрос, не берут собеседника за жабры, а обходятся жестами и словами. Точно так же, прихоти ради оскорбляя более могущественных и многочисленных противников, не утруждаются даже минимальными предосторожностями. Зачем? Ведь в Сети все равны, а слова значат так мало...
Иногда эта манера помогает им – вернее, нам. Чаще – нет. Таково проклятие Сети, что оборачивается благословением лишь внутри Нее.
Только тот, кто мыслит Сетью, способен выжить в Сети.
Только тот, кто мыслит Сетью, способен жить в Сети.
Только тот, кто мыслит Сетью, способен покинуть Сеть.
Если захочет.
Да только тот, кто мыслит Сетью, теряет способность хотеть.
Я знаю, что это благословение, но мне надоели благие слова. Для привыкшего жить в Сети слова важны, важнее очень и очень многого. Да, значение их невелико, однако все остальное здесь вовсе лишено смысла. Слова – единственное, что можно взять отсюда или принести сюда, в Сеть.
И пусть это благословение, благие слова, – для меня они обратились в благий мат. Бесповоротно.
И когда бледно-золотая стрела моего "я" вонзается в Сеть, с шипением разрывая нити, это понимают другие. Во многом подобные мне самому, каким я был еще недавно.
Они что-то говорят, пытаясь увещеваниями и уговорами остановить меня, но я не слышу слов.
Они выстраиваются неровным кордоном, закрывая излюбленные, разведанные, взлелеянные мирки, каких без счета внутри Сети. Я разделяюсь на десятки и сотни золотистых стрел, пробивая защиту. Нет среди них защитника, способного противостоять мне.
Они переходят от глухой обороны к атаке, вызывают подмогу из-за границ Сети. Мощные, неторопливые акулы подбираются к месту битвы, чтобы приструнить обнаглевшую мелюзгу. Они получат свое, они всегда получают свою часть добычи – но будет это лишь после того, как я завершу начатое!
Нити рвутся под моим натиском, Сеть с беззвучным стоном возносится ввысь, к смертельному свету.
Что ж, если это конец – да будет так!..
* * *
– Будь ты проклято, море, – говорит старик.
На поверхности качаются только клочки разорванной сети.
И два хвостовых плавника золотой рыбки.
