– Ну, хорошо, а если…
– А если они оказались у вас – избавляйтесь, незамедлительно избавляйтесь!
– Выкинуть, что ли?
– За них назначена такая награда, что… в общем, на ваш век хватит.
– Но я не хочу светиться.
– Естественно. И анонимность тоже гарантируется.
– Послушайте! А забирайте их вы? И сдавайте. Вам – слава, престиж, реклама, а мне – блага материальные.
– Заманчиво, заманчиво… А вы их не… в смысле, какой – либо эээ мокрухи за ними нет?
– Есть. Но это не я. Это меня из-за них уже хотели… А до этого… нет, там совпадение.
– Ладно… Знаете, приходите завтра ко мне на фирму, там и переговорим. Заодно и историю бус расскажу.
– Нет, завтра никак. Они не при мне и вообще – не здесь.
– И когда?
– Ну… через недельку.
– Они так далеко? В смысле, тянуть особенно не надо.
– Да. Не близко.
– Ну что же… Как раз и по долгам первая выплата. Значит, эээ шестнадцатого я вас жду.
– Договорились.
– Куда вас подвести?
– Да нет, я пешком пройдусь.
Собираясь с мыслями после очередной бессонной ночи, я остановил такси и поехал в аэропорт. Да, надо на суд. Да даже и не на суд. Надо попробовать разобраться. У какой-то малолетней шантажистки и вдруг такое сокровище. Откуда? Это что, таким богатством мамаша откупилась? Или не знала настоящей цены этим камешкам? А те, кто её убил – знали? Хм. Знали, а бусы оставили. Ерунда какая-то. Нет, не оттуда пляшу. Вернее, оттуда, но не туда. А может, и туда, да не так. Не с теми коленцами. Ладно. Хватит пока, места есть, рейс через два часа, надо пойти посёрбать чего горячего, типа солянки. Ну, что это за перехватки на ходу какие-то?
Ну? И разве это солянка? Да что вы хотите – ресторанная. Вот когда я готовлю солянку дома… Ну вот опять. Не готовлю и не готовил никогда я дома этого блюда. И отец- рафинированный интеллигент всегда гордился, что ничего не умеет готовить. Кто-то всё настойчивее проламывается в мою память. Но, слава Богу, если я когда-то умел готовить солянку, то… ну, значит, не драконом я был трёхпалым. Вряд ли они готовят такие блюда. Вот такой кусок мяса, как мне принесли на второе, пожалуй, могли бы и зажарить. Но об отбивных я ничего не помню. Но теперь уже и о солянках ничего не помню. Вспышка – и тьма. И сидишь, пялишься на сидящих за соседними столиками людей, думаешь – где сон, где явь?
Вот, к примеру, рюмка коньяка. Вот шахну – если превратится в какую кровь – сон.
Нет, явь. И коньяк ничего, под стать тому, каким Бычёк угощал. Бычёк… А его-то за что? Что искали? Господи, да ведь эта же троица, да? Значит, бусы? Я должен был принести, да в картишки заигрался. Тогда они выследили и заманили меня. Кто навёл? Чумак? Но он был уверен, что фальшивка. А больше и никто. Нет! Они были чистенькими. А на фото, девушка в крови и эта драгоценность – тоже. Не понимаю.
