— А где вы работаете? — спросил Гордеев.
— Медсестра я, на станции «Скорой помощи». У нас там сейчас такой дурдом… А дома еще хуже!
— Что, муж — яростный болельщик? — поинтересовался Гордеев, как-то не веря еще в серьезность происходящего.
— Да я скоро телевизор разобью о его голову! Просто вот возьму и пожертвую имуществом и сериалами ради спокойствия семьи! Совсем мужик ошалел от своего футбола. И головы его мне совсем не жалко: он все равно ею только о турнирной таблице думает. Дело дошло до того, что эта игра для него, похоже, единственный свет в окошке! Если газета — то о футболе. Если новости смотрит — то только спортивный блок. В выходные опять же лучший отдых — на диване, с пивом и футболом. Причем у меня такое впечатление, что ему все равно, кто с кем играет: наши, не наши, главное — процесс!
— То есть?
— Когда муж у телевизора, он прямо-таки в астрал какой-то уходит: ни я, ни дети его не интересуют. Вопросов моих не слышит, ответа не дождешься, и не дай бог переспросить чего — раздраженно рявкает. Во время матча орет по поводу и без. Гол забили — крики, не забили — все равно крики. Хоть из дома уходи. А по окончании игры наша квартира превращается в революционный Смольный — долгое обсуждение с друзьями состоявшегося матча: «Такой пас пропустить!», «Мазила!», «Бегают по полю, как дохлые ежики!» А мне с подругой больше десяти минут по телефону говорить запрещает. Я вообще не понимаю, что он в этом футболе находит! Смотреть же противно, эстетики никакой: потные мужики носятся по полю, сшибают друг друга и постоянно плюются. А муж этим наслаждается!
— А он, кстати, где работает?
— Он егерь.
— Так вы что же, в лесу живете?
— Да нет, конечно! Это он там живет — иногда. Периодами.
— И чем он занимается в своем лесу?
— Как положено: организует охоту и присматривает за охотничьим хозяйством — тут недалеко, за городом. К нему всякие важные шишки на охоту ездят.
— Наверно, здорово так жить, — предположил городской человек Гордеев.
— Не знаю, — отрезала медсестра Феофанова. — Ему, может, и здорово, а мне уже край! То его нет неделями, то воткнется в телевизор — и все равно словно нет. Ну что же мне, разводиться с ним, что ли, теперь?! Четырнадцать лет вместе прожили… Может, все-таки в тюрьму? Ненадолго.
— Разводиться, конечно, не надо. И в тюрьму тоже не надо. К чему такие крайние меры? Вы же медик, вы должны понимать, что…
— Иногда хирургия единственный способ, — отрезала Феофанова. Но как-то уже не слишком убежденно.
