Щеткин расстелил карту на письменном столе Антона, прижав по углам чем придется. Верхний угол карты придавил томом Уголовного Кодекса в красивом бордовом переплете.
— Смотри, — стал он водить пальцем по ниточке железной дороги, и Антон низко наклонился, прослеживая путь коротко остриженного ногтя Щеткина. — Вот он наш поезд «Москва-Новороссийск»…Едет, едет, едет…
— А это что за ветка? Тут станция, — остановил движение невидимого поезда Антон.
— Это сортировочная, сюда какие-то «кукушки» загоняют, — отмахнулся Щеткин. — Неважно…Так…И где у нас была непредвиденная остановка?
— Официант и проводница сказали, что где-то тут, между Павловской и Тихорецком…
— С точностью до плюс-минус двадцать километров…Да, искать не переискать… Восстанавливаем картину. Он смылся из вагона-ресторана среди ночи не заплатив…Спрыгнул с поезда с криками…
— «Стой, гад!» — подхватил Плетнев. — Его обокрали, и он побежал за преступником.
— Интересно, сколько он перед этим выпил? — Щеткин ненадолго задумался, потом спохватился, что сейчас не время отвлекаться. — Затем…Вариантов масса. Когда его побили железнодорожные рабочие, он либо отправился пешком куда глаза глядят, разыскивая ворюгу, либо отправился дальше путешествовать. А на чем? Денег-то у него нет! Скорее всего гуляет казак по Кубанщине. Пешком. К тому же мы не знаем, планировал ли он выйти на конечной остановке. Может, у него родственники там?
— Где? — Плетнев заинтересованно посмотрел на Щеткина.
— Ну, не знаю… — протянул Щеткин. — На Кубани. Он часом не кубанский казак? Фамилия у него подходящая.
— Слушай, Петь… — попытался вставить слово Плетнев, но Щеткин увлеченно продолжал:
— А, может, он хотел добраться до порта и смыться за границу? Хотя какой-то слишком сложный путь выбрал. Мог бы так далеко не тащиться, а сразу махнуть в Шереметьево-2. Правда, спьяну люди часто усложняют свой путь…
— Все, Петь, хватит разглагольствовать, — решительно остановил ход его рассуждений Антон. — Я еду.
— Куда?
Плетнев наклонился над картой, что-то прикинул и уверенно назвал свой маршрут:
— К югу… Через юго-запад…
— Погоди, Антон, не пори горячку, — придержал его Щеткин, словно тот уже собрался в путь. — У него же нет документов, скорее всего нет денег. Он обязательно позвонит, попросит перевод прислать или…
— Турецкий? Будет просить нас о помощи? Не смеши меня, — не дал ему закончить Антон. — Убивать будут — не позвонит. Все, не могу я тут сидеть. Даже если впустую съезжу, даже если он мне опять в челюсть даст. И вообще…Вдруг он действительно влип куда-нибудь? А мы будем сидеть и ждать от него звонка, то есть бездействовать. Вдруг наше промедление смерти подобно? — неожиданно с пафосом закончил Антон и тут же смутился. — Я к тому, что ждать совершенно бессмысленно. Ты сам это знаешь.
