— Вы разглядели его лицо? — спросил Поляков.
Боровский покачал головой:
— Нет. Я как-то… невнимательно… Я задумался, а тут — эти. Я даже не успел ничего сообразить.
— Понятно. Я тоже не разглядел.
— Он был в очках, — сказал Боровский. — И в кепке.
— И это видел. Кстати, ваши сигареты. — Поляков протянул боссу пачку «Парламента». — Закурите. Вам станет легче.
— Спасибо.
Боровский закурил. Затянулся пару раз, затем повернулся к Полякову и виновато произнес:
— Ты был прав. Извини, что я тебя не послушал.
— Бывает, — отозвался Поляков, внимательно глядя на дорогу.
— Что было потом? — спросил Турецкий. — Вы выяснили, кто стрелял в Боровского?
Поляков мрачно покачал головой:
— Мы проверяли по всем каналам, но все было бесполезно. У Генриха Игоревича тоже не было никаких версий. Он говорил, что у бизнесменов много врагов, никогда не знаешь, кто из них решится ударить тебя в спину. К тому же эти ребята действовали профессионально и не оставили улик.
— Почему вы не обратились в милицию?
— А зачем? — усмехнулся Поляков. — Вы думаете, милиция круче нас? Чушь. Мы работаем за совесть и за страх, а менты — чтобы галочку в журнале поставить. Но я вам не все рассказал. Я… Черт, без тренировок совсем разваливаюсь! — внезапно пожаловался Поляков и повертел головой, чтобы размять затекшую шею.
Затем он продолжил:
— Спустя недели две мы с Боровским ездили в головной офис «Дальнефти» на переговоры. Генрих Игоревич тогда повсюду таскал меня с собой, никому другому не доверял. Это бывает после шока. Так вот, в холле офиса в креслах сидели несколько парней из службы безопасности «Дальнефти». И один из них… я случайно перехватил его взгляд… очень неприятно на меня посмотрел.
Поляков наморщил лоб, словно пытался подобрать нужные слова, а они от него ускользали.
— Я не знаю, как вам объяснить, — продолжил он, — это на уровне интуиции. Ну, в общем, он посмотрел на меня так, словно мое лицо было лицом человека, которого он должен убрать. Только плюс к этому — усмешка. Этакая — с чувством превосходства. Как будто я был лохом, а он — кидалой.
— И вы решили, что это тот самый незнакомец в темных очках?
Поляков кивнул:
— Да. И не только из-за усмешки. Когда киллер убегал, я заметил у него в ухе маленькую серьгу. Я бы, может, и не вспомнил, но в ухе у этого парня была такая же. Маленькая, как шляпка гвоздика.
— Недопустимая оплошность, — заметил Турецкий.
— Вы правы. Но просчеты бывают даже у профессионалов. Вот и с этим парнем так же. Люди привыкают к побрякушкам у себя на теле и перестают обращать на них внимание. Ошибку допустил тот, кто забыл ему про это напомнить. Тот, кто разрешил таскать ему в ухе эту дрянь.
