Старенький «форд» остановился на перекрестке у светофора, пропуская переходившего дорогу пьянчужку. Дядечку мотало из стороны в сторону, он еле держался на ногах и, желая сохранить равновесие, даже уперся рукой в капот автомобиля.
– Проходи, проходи, забулдыга! – прикрикнул на него водитель. – Алкоголик чертов!
Затем он терпеливо дождался, когда вспыхнет зеленый свет, и покатил в сторону пригорода.
– Маяк закреплен, – посмотрев ему вслед, пьянчужка поднес к губам левое запястье.
– Одиннадцатый, не гоните так! – Джек ощутил, как по его виску скатилась струйка пота. – Мы теперь получаем четкий сигнал, он теперь никуда не денется! Пусть красный «шевроле» обойдет вас! Вот так, хорошо…
Именно в этот момент Цахис взломал наконец мудреную защиту главного компьютера «Палас-отеля» и проник в директорию «Сотрудники». Через пару секунд из принтера выпорхнул бумажный лист с отчетливым портретом искомого официанта и скудной дополнительной информацией: «Бениамин Голдсмит, 29 лет. Проживает по адресу: площадь Габима, 17. Тел.: 3374598».
– Бригаду на Габима! – закричал в микрофон Фрэнки и переключил канал: – Слухачи! Вам подвалило работенки! Быстренько подключитесь к этому номеру. Цахис, продиктуйте…
Но «форд» упрямо двигался в противоположном направлении. Дабы не привлекать к себе внимания, «хвосты» менялись через каждые пятьсот метров.
Преследование продолжалось до тех пор, пока клиент не пересек черту города. Как назло, шоссе в это позднее время суток было пустынно.
– Всем отбой! – объявил Джек. – Теперь нам помогают ребята из НАСА. Только бы облака все небо не заволокли… Вызываю Турецкого!
– Турецкий на проводе.
– Он уходит к Рамат-Гану!
– Ясно, вылетаем. Держи нас в курсе.
Группа стремительно погрузилась в армейский вертолет, выкрашенный в цвета службы противопожарной безопасности, и взмыла над городом. За штурвалом сидел Марио Гарджулло. В его задачу входило лететь на максимальной высоте, чтобы на земле не было слышно шума лопастей.
А американский «метеорологический» спутник, оснащенный мощнейшими приборами слежения, с периодичностью пятнадцать секунд выдавал Фрэнки увеличенное в миллионы раз изображение указываемого маяком участка.
– Он свернул с главной дороги! Через четыре километра уткнется в тупик!
– Что там? – сквозь помехи в наушниках пробивался голос Турецкого.
– Что-то вроде нашего Беверли-Хиллз, райончик для богатеньких, сплошные особняки с бассейнами, асфальт шампунем моют! Въезд и выезд только по этой дороге! У вас есть минут семь-восемь!
