— Воевал, — провыл раненый бандеровец. — Второй Украинский. Петро Запара меня кличут. Не убивай меня, солдат! У меня жинка, дитятки…
— Ты предал свой народ, Петро.
— Ты ни бачив, хлопче! Разве ж мой народ — москали? Я ж украинец. На шо мне Советы? Так и ты ж — грузин…
— Я — не грузин, я — чеченец.
— Нехай чеченец, все ж — не жид, не москаль, не комиссар. Убивай политрука! Иди домой! Там бей колхозника, забирай свое добро… Ой, больно мне!.. Перевяжи меня, солдат!.. Тикай домой, хлопец! Сражайся за Самостийну Грузию… тьфу, бис!.. за Самостийну Чеченю. А комиссара мы уже поубивали за тебя… Радуйся!
— Вы убили моего командира. Он был мне как отец. Он был… Его враги были моими врагами. Кто предал его, тот предатель. А вы убили моего командира. Ты умрешь, Петро, как собака.
В руке Салмана тускло блеснул в этот пасмурный февральский день клинок кинжала.
— Ты боишься, Петро?
— Боюсь, хлопче… Лучше пристрели меня, солдат…
— Дрожит твое трусливое сердце. Страх твой успокоит душу моего командира. Значит, командир мой будет отомщен. Так когда-то поступали мои предки…
Салман нашел в машине саперную лопатку, перетащил тела к полуразрушенной часовне. Вырыл две могилы. Подумал и сделал еще в каждой углубление на дне, чтобы и командир, и Степа смогли сесть при появлении ангелов смерти Мункара и Накира.
Он еще долго стоял над могилой командира. Нет, он не молился, ведь мучеников, павших на поле битвы, хоронят без молитвы. Салман просто разговаривал, советовался с Артамоновым. Словно получив, наконец, от него нужный совет, он кивнул последний раз и пошел назад в расположение своей части.
С кольев плетня ему вслед смотрели мертвыми глазами три головы в папахах с позолоченными трезубцами.
* * * * *
Дядя Магомед расцеловал ее в обе щеки.
— Ну, здравствуй, Айсет, здравствуй, племянница. Как жизнь, как здоровье? — Не дожидаясь ее ответа, он деловито продолжил: — Собирайся, нам предстоит долгая поездка… Вот… — Он достал из кармана паспорт, протянул Айсет. — Возьми на всякий случай. Если попросят. Хотя, наверное, не попросят.
Айсет раскрыла темно-красную книжицу с двуглавым орлом, посмотрела на собственную фотографию, недоуменно взглянула на дядю.
— Айсет Гозгешева? Ты меня уже замуж выдал?
— А тебе не терпится? — хохотнул дядя. — Погоди, дорогая, с этим спешить не надо.
— А куда мы едем?
— В Дойзал-юрт. Хорошее место. Там новую школу построили, мы приглашены на открытие…
Ехали долго, колонной, состоявшей из нескольких больших дорогих джипов в сопровождении двух милицейских «уазиков» и открытого грузовика с автоматчиками. В дороге дядя был весел, шутил, нахваливал Айсет и ее статьи. Она все порывалась, пользуясь его добрым настроением, попроситься наконец на волю, но всякий раз чутье подсказывало ей, что делать этого не надо.
