— Ничего, браток, — приговаривал Сева, снова и теперь более тщательно дезинфицируя порезы и залепляя их пластырем. Получалось вполне сносно, руки-то, как говорится, слава богу, ничего не забыли…
Наконец и Игорь пришел в себя.
— Порядок, Игорек, — сказал довольный Сева. — Ну, так расскажи, чего эти засранцы от тебя хотели? Я-то им зачем понадобился? Они от кого, от Сипы вашего?
— Сам у них спроси… — прохрипел Игорь. — Дыхалку отбили, суки…
— Дыхалку-то тебе врачи поправят, я уже вызвал сюда помощь, так что потерпи еще маленько. А били — это чтобы ты меня назвал?
— Ага… Про что травили… Кого ищешь… Замочат они тебя…
— Ну это уж извини, — возразил Голованов. — А кто у них хозяин? Сипа или Боров?
— Хозяин — Боров.
— А заказал, значит, Сипа? Они, ты говорил, кореша?
— Ага, — Игорь закрыл глаза и, видно, успокоился. Сказал, что хотел.
— Ну что ж, — оставил его в покое Сева, — тогда займемся, пока есть время, братанами.
Он подошел к третьему, как самому «разговорчивому» — остальные-то и слова путем вымолвить не успели, — посадил того, прислонив к стене, и сорвал пластырь со рта. Присел перед ним на корточки, посмотрел в маленькие злобные глаза, усмехнулся.
— Скисли вы, братаны, — сказал сочувственно, — спалились… Я ведь при исполнении, а вы на меня с оружием! Хорошие срока схлопочете и без всякого снисхождения, если я сам за вас сильно просить не буду. Вот тогда, может, скостят самую малость. Ну давай, кто послал? Чего велел? Зачем мужика расписывали? Давай колись, братан.
— Пшел ты… — и полилась сдавленная матерщина — не мог же расправить богатырские свои плечи неудобно сидящий бандит.
— Не хочешь — не надо. Гарантирую двести девятую статью — до пятнадцати лет с конфискацией. С вами, бандитами, иначе нельзя. И под амнистию тебе тоже не светит.
Сева быстро и ловко залепил ему рот скотчем. Но бандит замычал и резко — из стороны в сторону — замотал головой, будто хотел возразить.
Тогда Сева снова сорвал пластырь.
— Если хочешь путем говорить — выкладывай, иначе усыплю, чтобы не блеял тут как козел вонючий.
— Тя все равно хозяин замочит. А нам не велел. Сказал — привезти к нему, для базара.
— Это куда?
— К нему, — упрямо повторил бандит.
— Адрес говори, может, я сам и поеду. А вы мне на хрен не нужны. Стволы ваши у меня. Запру здесь и подыхайте, как собаки, от голода. А мужичка этого, — кивнул он в сторону Игоря, — в клинику положим. И он потом будет свидетелем против вашей шоблы. Так где говоришь, хозяин-то ваш проживает?
