Через несколько секунд стаканы были на столе, и Али наполнил их ароматным золотистым коньяком.
— Давай по первой. Как там у вас говорится… чтоб не в последний раз, так?
Не дожидаясь ответа, Али залпом опрокинул коньяк в глотку.
— Точно. Дай Бог, не последняя! — кивнул Пташка Божья и поспешно последовал его примеру. Поставив опустевший стакан на стол, он закусил мясом и спросил своего жильца: — Сам-то ты откуда будешь?
— Я-то? — Али прищурил черные, насмешливые глаза. — Из Новороссийска. Бывал там когда-нибудь?
— Не-а. Но много слышал. Там у вас вроде море недалеко?
— Недалеко, — согласился Али. Он снова наполнил стаканы, на этот раз доверху, и зябко передернул волосатыми плечами. — Что-то нехорошо мне, старик. Знобит. Сквозняк тут у тебя, что ли?
— Есть немного, — согласился Пташка Божья и тут же заботливо поинтересовался: — А ты, часом, не простыл? С дороги-то всякое бывает.
— Да, — кивнул горбоносый Али. — Простыл. Наверное, простыл. Давай за дружбу народов.
Он поднес стакан к губам и пил, не отрываясь, пока стакан не опустел. И тут же наполнил его снова.
— Так пьешь, будто за тобой гонятся, — с укором сказал Пташка Божья.
Али стрельнул на старика черными глазами и сипло сказал:
— Простыл я. А это… — он кивнул подбородком на стакан, — мое лекарство. Понял?
— Понял, как не понять.
— Тогда твое здоровье. — И странный гость снова присосался к стакану с коньяком.
Бутылка опустела очень быстро. Допив остатки коньяка, гость посмотрел на Пташку Божью из-под нахмуренных рыжеватых бровей и сказал:
— Есть что выпить?
— Так это… — Пташка Божья хотел было соврать и сказать «нет», но черные глаза гостя смотрели так пристально и пронзительно, что он, к своему собственному изумлению, сказал правду: — Было вроде где-то. Сейчас посмотрю.
Пташке Божьей не осталось ничего другого, как достать из холодильника заначку — литровую бутылку мутной желтоватой самогонки.
После первого же стакана глаза гостя подернулись пеленой.
— Ну что, старик, — сказал он, еле шевеля языком, — страшно тебе на свете-то жить?
Пташка Божья пожал плечами:
— Да нет. А чего мне страшиться?
— А взрывы? Террористы, говорят, совсем обнаглели. Что ни день, то взрыв.
— Это точно, — согласился Пташка Божья. — Но, слава Богу, я черножопым не нужен. Сам посуди, зачем меня взрывать?
— Черножопым, говоришь?
— Ой, извини. Я хотел сказать…
— Знаю, — прервал его Али. — Знаю, что ты хотел сказать, старик. Только взрывают не только черножопые. — Он криво ухмыльнулся и поднял волосатый палец. — Скоро тут у вас все затрясется, заволнуется, понял? Вся Москва! И не черножопые будут трясти, а свои… такие же, как ты, старик. Братья, мать их, славяне! Давай-ка за них и выпьем… за братьев славян!
