— Театр, грим… — ржет Лева. — Влад, может, нам с тобой устроиться в театр высокооплачиваемыми гримерами?
Я отмалчиваюсь. В театре, может быть, работа похлеще нашей, так что лучше делать свое дело.
Добираемся до «Петроградской» общественным транспортом, поверху. В метро себя не затягиваем, там стоят видеокамеры. В случае какого-то нашего прокола у сыскарей появится хоть и минимальный, но шанс сесть нам на хвост. Возможные описания, где сели, куда доехали и т. д. Нам этот шанс давать кому бы то ни было ни к чему. Что до меня, так я вообще не любитель сниматься…
Совершенно спокойно проходим в ДК и уже через шесть минут оказываемся на его плоской крыше, равной размерами небольшому вертолетному аэродрому. Быстро выбираем укромное местечко, чтобы нас никто не засек со стороны. Нам превосходно видна проезжая часть Каменноостровского проспекта. В запасе еще минут тридцать. Оглядев окрестности и убедившись, что на крыше мы одни, устраиваемся поудобней и перекуриваем это дело. Курим молча. Разговаривать неохота. Так почти всегда перед серьезной операцией. Каждый мысленно еще раз прокручивает возможные варианты действий в случае провала. Это маловероятно, но не исключено. Но вообще-то подумать всегда есть о чем. Гляжу на Льва и могу поручиться, что думает он сейчас не о предстоящей ликвидации объекта, а об улетевшей в Минск Джульетте.
Смотрю на часы. Пора. Перчатки мы так и не снимали с четырех часов утра, когда начали укладывать инструменты и прочий наш багаж. Наши пальчики никому знать не обязательно. Достаю винтовку и собираю ее, пристегиваю ствол-глушитель и приклад.
Лев отрешенно наблюдает за моими манипуляциями с оружием. Вытаскиваю из коробки бронебойные патроны СП-6 и заряжаю ими магазин.
— Знаешь, дай-ка я займусь этим фраерком… — говорит, подходя, Лев.
Пристегиваю вместо обычного ПСО-1 оптический прицел «симмэнс» с мощным увеличением и превосходной световой разрядкой, которая и нужна при имеющихся тонированных стеклах «мерседеса». Передаю приготовленное к стрельбе оружие Леве, а сам с портативным цифровым биноклем в плоском, как карманная фляга, футляре просматриваю уходящую к Петропавловке перспективу. Лева тем временем устанавливает на сошках винтовку на карнизе выступа вытяжной шахты. Ждем, кажется, уже целую вечность. Наконец в потоке машин замечаю знакомые «мерседесы» с московскими номерами.
— Цель… — говорю Леве тихо.
— Вижу.
Машины приближаются к светофору у площади Льва Толстого.
