Гринера раздирали противоречивые чувства. Приятно узнать правду, но… ведь она такая… такая…
— Непритязательная? — усмехнулась Тео. Она то ли умела читать мысли, то ли правильно угадала выражение лица своего ученика. — Нормальная история, чуда в ней не меньше, чем в официальной версии, может, даже больше.
— А что было… дальше?
— Маг Меррилен вовремя опомнился, разобрался в ситуации и принял единственное верное решение. Кем бы ни был малец, лучше уж меч достанется ему, действовать надо было быстро, бить наверняка, чтобы ни у кого и мысли не возникло… Г-хм. Маг дождался момента, когда меч полностью выйдет из деревянного ложа, слегка повел рукой — и солнце, до этой минуты скрытое на востоке облаками, показалось в разрывах туч, и луч его упал на юношу, как говорят барды, "одевая его в величественный золотой цвет, и пурпурный, цвет королей". Вот этот момент они не перевирают. Хотя зря я так про них, они правильно все делают, народу нужен король-из-преданий, овеянный славой и волшебством…
— А что же эти, ну Аммель и тот изменник?
— Аммеля лишили Ветви и права проповедовать, того, кто его склонил к предательству, лишили земель, титула и повесили за измену. Остальные, те, кто был недоволен… ну, они вскоре поняли, что лучше смириться. А какие уроки ты извлек бы из этой истории?
— Ну… — Гринер задумался. — Никогда не поздно изменить ситуацию в свою сторону.
— Это верно. А еще… — Тео, как показалось Гринеру, грустно улыбнулась. — Никогда нельзя просчитать все заранее… Теперь, надеюсь, тебе понятно, почему король время от времени чувствует себя не на своем месте? Хотя, на мой взгляд, он справляется неплохо, даже хорошо. Ладно, давай спать, парень… И помни, о том, что я тебе сейчас рассказала, знают только трое, исключая тебя. Я, король, отшельник Аммель… то есть четверо, конечно — еще маг Меррилен… Ну, еще Дерек… Черт, как-то много народу… Ну, ладно, это все равно — страшная тайна, не проговорись. Все, спим.
Гринер улегся, подоткнул одеяло так плотно, насколько смог, но мысли прыгали в его голове. Через некоторое время он приподнялся на локте и прошептал:
— Тео… вы спите?
— Ну что еще?
— Один только вопрос, честно, и я усну!
— Говори уж…
— А настоящий Дориан… ну, сын короля Беореля… Где он?
— Что? Парень жив здоров. В тот день, когда его отца похоронили, а помощник мясника вытащил меч из колоды, ему было пять лет. А то, что он якобы рос втрое быстрее — чушь. — Тео помолчала. — Сейчас ему пятнадцать.
