— Нет, братан, ты уж договаривай, раз начал. Тебе что-то не нравится?
— Да. Я… — Кержнер мучительно наморщил лоб, затем махнул рукой: — А, ладно, забудь. Заболел я, понял?
Он затушил спичку и подошел к столу. Сел на табуретку, протянул руку за сигаретами. Боровой быстрым движением перехватил его руку. Потом сгреб в пригоршню ворот рубашки Кержнера и притянул его к себе.
— Что случилось, братела? — процедил он сквозь зубы. — Ты мне скажешь?
Друзья пристально смотрели друг другу в глаза. На этот раз Кержнер не отвел взгляд.
— Не хочу убивать, — тихо сказал он.
— Убивать? — не поверил своим ушам Боровой. — Ты кого имеешь в виду? Того черномазого?
Кержнер усмехнулся.
— А ты еще кого-то убил? — с мрачной иронией поинтересовался он у Борового. Затем покосился на судорожно сжатые пальцы Борового, неприязненно дернул уголком губ и холодно добавил: — Убери руку, Боров. Рубашку помнешь.
Боровой убрал. Усмехнулся и пригладил ладонью его примятый воротник.
— Зря паришься, Серый. Убийств больше не будет.
Кержнер недоверчиво прищурился.
— Не будет? Ты… ты правду говоришь? Боровой небрежно дернул плечом и сказал:
— Я тебе когда-нибудь врал?
— Вообще-то нет, — ответил Кержнер.
— Тогда зачем спрашиваешь? — Боровой улыбнулся и обнял друга за плечи. — Эх, братела, нам ли быть в печали. А ну, взбодрись! — Он слегка встряхнул Кержнера. — Сколько лет мы друг друга знаем, а? И ты до сих пор мне не доверяешь?
— Да, извини. Просто я… Когда я его ножом… Мне не понравилось… Меня даже стошнило.
— Я понимаю, — кивнул Боровой. — Мне и самому эта бодяга не по душе. Я ж не зверь.
— И ты на меня не обижаешься?
— Я что, похож на обидчивую целку? Все в порядке, братела. Больше никаких ножей. Зуб даю! У тебя чайник кипит. Сообразишь мне кофейку?
— Да. Конечно. Только у меня растворимый.
— Да мне все равно.
Через пару минут Кержнер поставил перед Боровым чашку с кофе. Кержнер, откинувшись на спинку стула, наблюдал за ним в насмешливый прищур.
Когда оба уселись за стол и принялись за кофе, Кержнер поинтересовался:
— Слышь, Боров… Я чего-то не понял — так куда вы едете?
— Да за город, в Луговое.
— Погоди… Это цыганский поселок, что ли?
— Ну.
— Вот ни хрена себе. Мы же там были в прошлом году! Помнишь, как стекла у чурок били? Вот умора была, да?
— А то, — усмехнулся Боровой. — Повеселились нормально. И сейчас повеселимся.
— Опять стекла? Боровой покачал головой:
— Не. Решили устроить небольшой фейерверк цыганчарам.
— Хотите запалить пару цыганских хибар?
