Шум приближающегося поезда со стороны Москвы заглушил утробные звуки и отвлек Бойкова от наблюдения за мучениями друга.
«Вот черт, — подумал Петя, — сейчас все сюда двинутся. И каждая сука что-нибудь скажет».
На подходе к станции поезд издал мощный гудок.
— Хорошо, что скорый, — сказал Петя, обращаясь к Виталию. — Может, тебя по спине похлопать?
Виталий отрицательно замотал головой и начал кашлять, избавляясь от остатков рвоты.
Наконец он плюнул последний раз и посмотрел на проносящиеся мимо вагоны, за окнами которых сидели люди.
— Уроды, — злобно сказал Виталий, когда поезд промчался мимо. Он перевел взгляд на Петю. — Здорово, Петро. Пошли, выпьем.
— Может, тебе хватит?
— Не хватит. — Виталик вытер тыльной стороной ладони губы. — Деньги у меня есть.
Далеко решили не ходить. Расположились тут же, около платформы, на полянке.
Поняв, что задавать вопросы бесполезно, Бойков молчал, дожидаясь, пока Виталий придет в более или менее нормальное состояние и заговорит сам. Наконец не выдержал:
— Вы что, с Наташкой поругались?
Ответа не последовало.
— Слушай, не надо так убиваться. Поругались — помиритесь. Обычное дело.
Виталий продолжал смотреть в одну точку и курил.
«Черт, хотя бы Васек был здесь, — подумал Петя. — Вдвоем бы мы быстрее расшевелили».
Он внимательно посмотрел на Виталия, пытаясь по выражению лица друга определить причину происходящего с ним.
Что-то в нем было не так, но Петя никак не мог сообразить, что именно.
Безжизненный взгляд? Мертвые глаза?
Да, но Бойков уже видел у Виталика такие глаза. Это было давно. Но было. Дрожащие руки?
Он же видел, как у Виталия дрожали руки. А учитывая, сколько тот выпил, ничего странного в том, что у него дрожат руки, не было.
Виталий продолжал курить. И неожиданно Петя понял, что же именно не так.
На правой руке Королева, сантиметрах в двадцати повыше ладони, был жуткий шрам, покрытый коркой запекшейся крови. Будто кто-то впился зубами Виталию в руку и не разжимал челюсти до тех пор, пока не прокусил ее насквозь.
Петя почувствовал, как от этого зрелища его охватывает ужас.
Он взял у Виталия бутылку и сделал несколько глотков подряд.
— Что у тебя с рукой? — хрипло спросил он, возвращая бутылку Королеву.
Этот вопрос словно пробудил Виталия от спячки и вернул к реальности.
— Натаха умерла, — ответил он, по-прежнему глядя мимо Бойкова.
Петя поперхнулся:
— Как «умерла»?
— Вот так и умерла, — пожал плечами Виталий. — Как все люди умирают?
— Когда?
— Три дня назад похороны были.
