– Да как ты смеешь так со мной разговаривать! – закричал я.
– Что, отцовские чувства в тебе вдруг пробудились? – издевательски засмеялся Борис. – А что ж ты, папочка, к этим своим чувствам пять лет назад не прислушивался?
– Я вовсе не твой отец! – вновь закричал я.
В другое время и при других обстоятельствах я бы за такие слова самому себе язык мог отрезать! Но сейчас я пытался воздействовать на сына криком, так как мы оба превосходно понимали, что я не прав.
– Я не твой отец, – повторил я тише ужасные слова. – Но я был его близким другом и не позволю обращаться со мной в такой манере!
– Ах, какая щепетильная натура! – засмеялся Борис. – Прямо-таки кисейная барышня…
– Не надо тебе этого говорить, – начал я убеждать его и положил руку ему на плечо.
– Не надо мне лапшу на уши вешать! – резко скинул он мою руку со своего плеча. – Мне еще в ту нашу встречу твоя физиономия показалась очень знакомой. А дома я пересмотрел все наши семейные фотоальбомы и понял, что ты – мой бывший отец…
От того, как подчеркнуто Борис произнес слово «бывший», меня едва не передернуло.
– Но окончательно мне помогло в этом убедиться другое, – продолжал сын. – Хочешь знать, что именно?
– Я хочу только, чтобы ты поскорее заткнулся…
– Вот этот портрет! – не слушая меня, закричал сын и показал пальцем на портрет Владимира Высоцкого, висевшего напротив кровати.
«Да, с портретом я, пожалуй, оплошал», – мысленно упрекнул я себя.
– Помнишь, на прощание я сказал тебе, что ты очень напоминаешь Владимира Высоцкого?..
– Ни черта я не помню. И вообще, этот портрет висел в гостиничном номере до моего приезда, – на ходу сочинил я.
– Мама рассказывала, что ты всегда был страстным поклонником Высоцкого, – продолжал Борис, совершенно не слушая моих оправданий. – И даже старался походить на него! Ты, дерьмо собачье, старался походить на этого великого человека! Ты, подонок, гадина, мразь, сволочь, тварь паршивая… бросил нас с матерью, когда нам было так тяжело! За эти пять лет ты нам даже открытки не прислал, не соизволил нас навестить! Как я хочу, чтобы ты сдох, ублюдок!
– А вот оскорблять меня тебе не стоило, парень, – спокойно сказал я и ударил сына по лицу.
Он рухнул плашмя на кровать, а потом медленно поднялся.
– Ну вот, а говоришь, что ты не мой родной отец, – снова ухмыльнулся он, и в следующую секунду заехал мне кулаком в челюсть.
Я успел привычно увернуться от удара и перехватил его руку, занесенную для нового удара, за запястье.
