Он стоял посреди белой пустыни… Один… Здесь, в стране забвенья…
«Ты понял меня теперь?»
Ему уже доводилось прежде слышать этот голос, пришедший с воем пурги и шелестом снега…
«Не знаю».
«Ты уже близок к ответу».
«Лед?»
«Да. Всего-навсего… Вечный лед, вечный холод… вечное забвение… навсегда…»
«Навсегда… какое странное слово… Как это – навсегда?»
«Ты узнаешь… теперь».
«Я проклят… Все кончено…»
«Может да, а может и нет. Это решать тебе».
«Ты знаешь, Вампир без имени… Ты понял это раньше меня… а теперь настала моя очередь».
Он ждал, что свист вьюги даст ему ответ.
Но вьюга не давала ответа.
Он был один на один с вечным холодом… Словно мальчик из сказки, поранивший сердце осколками льда. Они застряли у него в сердце, подарили ему холод и забвение, избавив от боли. Но, быть может, он предпочел бы боль…
Если не чувствуешь боли – как узнать, жив ли ты?..
Если не чувствуешь боли – кто ты? Может быть, бог… а может быть, сама Смерть.
Ни боли, ни вины, ни любви… только лед. И ничего, кроме льда, холода, снежных вихрей и мерцающей звезды в черной бездне, не дающей тепла.
Тогда он вновь представил Ее… Ту, что приходила со свистом ледяных вихрей…
Ту девушку, которую он пытался догнать, за которой бежал, не обращая внимания на стегающий по лицу ветер, Ее – призрачную богиню забвения, а быть может – Снежную принцессу, в чьих глазах тоже не было тепла.
Ту, что была отражением его души в искрящихся гранях вечного льда…
Он посмотрел вверх. Снежная пыль кружилась над ним, оседая на ресницах, кружилась причудливыми хороводами в бездонной черноте.
Он раскинул руки…
Не отрывая взгляда от полета снежинок, стал медленно падать назад. На мягкий ковер из снега…
– Смотри, смотри… – донеслось оттуда, из бездонной черноты, в которой кружились мириады крошечных серебряных звезд – снежинок… – Ресницы у него подрагивают… Жив он!
– Серж?! Серж!!! Ты слышишь меня?
Его хорошенько хлопнули по щеке. Потом еще и еще раз…
– Серж?!
Он разлепил веки, сощурился от невыносимо яркого света.
Тибет и Игорь нависали над ним. Серж полулежал в кресле, как был – в черном плаще, обтягивающем черном свитере, из-под которого выбилась серебряная цепочка с амулетом, дающим доступ к сгинувшему артефакту «Алатырь»…
Он попытался сказать что-нибудь, но тут же закашлялся. Во рту пересохло, нестерпимо саднило в горле.
– Во тебя торкануло-то… – с завистью пробасил Тибет. – Метался тут по креслу, бормотал чего-то про снег и про «навсегда»… Мы уж думали, пора тебя откачивать… Снежный ты наш…
