Шурик опускался на дно, подсвеченный голубыми бликами, и пускал маленькие, серебристые пузырьки.
– О, Господи! – Марина бросилась к воде. – Он же тонет! Да что вы все стоите, он захлебнется!
– Сейчас, – мне стало смешно. – На счет три! Раз. Два.
Голова Шурика всплыла над поверхностью, отфыркалась, и энергично проревела: «И на Тихом океане свой закончили поход!».
Более всего в тот момент Шурик напоминал пьяного морского льва.
Водитель на рыбалке должен встать раньше всех и объезжать рыбаков, зачастую забывших о своем опрометчивом решении, стучаться в двери, вызывая ненависть заспанных жен, вытряхивать приятелей из постелей. Водитель вынужден оставаться трезвым до самого вечера. А ловить рыбу в трезвом состоянии хуже, чем нюхать розы в противогазе, это откровение в прошлом году снизошло на Серегу.
К моему удивлению, Сергей стоял на улице в условленном месте. Он был похмельно-мрачен и нервно курил.
– Живой? – осторожно осведомился я, открыв дверцу.
– Знаешь, какое самое ужасное воплощение американского образа жизни? Водяные кровати. Они так раскачиваются, что самый убежденный трезвенник мгновенно получает приступ морской болезни. Пиво есть?
– В багажнике, как всегда.
– Уфф, – Серега перелез через заднее сиденье микроавтобуса. Вернулся он просветленным.
– Нас утро встречает прохладой, – саркастически заметил я.
– Слушай, что ты так неровно ведешь? – перевел Сергей тему.
– В смысле?
– То ускоряешься, то останавливаешься. Растрясешь всего.
– Нет, ты подумай только, какие мы нежные! А светофоры?
– Ночь же еще, ни одной машины нет.
– Нет уж, Серый, извини. А фотокамеры? Потом пришлют квитанцию по почте, и пиши – пропало.
– Полицейское государство, – сделал вывод Серега.
– Ты знаешь, я много думал об этом. И пришел к выводу, что любое государство – это насилие.
– А дома снегом все занесло, тишина… – после третьей бутылки пива Серега проник в небесный астрал.
Вторым на очереди был Женька. На звонки в дверь он не отвечал, а жена его на прошлой неделе улетела в Москву, так что мне пришлось несколько раз нажать на гудок.
– Ну что ты делаешь, честное слово! Клаксон, твою мать! Всю улицу перебудишь, – высунулся усатый из окна. – Езжайте без меня.
– Давай, давай, вылезай скорее.
– Я передумал. Имею право.
– Не имеешь!
– Я лучше посплю!
– Помнишь, ты в прошлом году проспал, а мы поймали здоровущего сома. Смотри, потом локти кусать будешь.
– Да ну его на хрен, – Женька сделал попытку сползти на пол. Когда его усы поравнялись с уровнем подоконника, пришлось прибегнуть к крайнему средству убеждения: я достал из-под сиденья термос и многозначительно потряс им в воздухе.
