– Всё это напрасно, – сказал непреклонно – и как-то устало – монах. – Это моё правило для всех негодяев. Есть возможность не убивать – живите, но с вечной меткой. Так что ты потерпи.
Он сдавил горло “папы”, отчего тот, захлебнувшись, умолк, сдёрнул с него атласный, малиновый, домашний колпак, отвёл с виска волосы… И вдруг вскрикнул:
– Ах ты!!..
Бэнсон, не понимая, в чём дело, подошёл, посмотрел. На левом виске Пёсьего папы синели чёрточки трёх тонких, затянутых шрамов, сложенных в виде греческой буковки “А”.
Альба отпустил замолчавшего “папу”, отступил. Спросил тихо:
– Когда?
Белый, как полотно, оцепеневший “папа” с усилием вымолвил:
– Двадцать пять лет назад…
– Где это было?
– Здесь… В Плимуте…
– За что?
– Мы убили прохожего… Деньги его поделили…
– Вас было трое?
– Д… Да… Ты нас случайно увидел… Двоих ты… Это было ночью… А меня…
– Да. Я помню. Ты лично не убивал. Просто был в их компании и взял свою долю из денег убитого. Да, ты был предупреждён. Двадцать пять лет назад.
“Папа” всхлипнул. Прошептал, подняв руки:
– Не на-а-до…
– Ты правило знаешь, – устало произнёс Альба. – Если я оставлю тебя – я должен буду оставить других.
Он отступил ещё на шаг, отвернулся. Спросил, бросив через плечо:
– Сколько людей ты здесь закопал? Из тех, на которых натаскивал псов?
– М… Много… Четыре десятка почти… Они всё равно были смертниками… П… приговорёнными…
– Одно могу обещать тебе точно. Этот день ты ещё будешь жить.
Альба, морщась от едкого чада горящего мяса, сделал знак, и все слуги “папы”, и он сам, друг за другом, пошли сквозь проём поднятой дверцы. Альба и Бэнсон привели их в подвальную галерею, к той самой ловушке, и заперли за решёткой.
Доберись до погребов с провиантом, – сказал Бэнсону Альба, – плотно поешь, выпей вина. Потом постарайся уснуть. Я возьму лошадь и проскачу на кладбище. Серых братьев нужно позвать. Если я задержусь, то тот, кто приедет – не знакомый тебе, – должен будет назвать моё имя. Но, полагаю, я скоро вернусь.
Он вывел лошадь, взнуздал её, набросил седло – и стремительно ускакал.
Бэнсон стоял и смотрел ему вслед. Наконец, когда пыль, поднятая им, улеглась, он, тяжело опираясь на свой липкий от крови топор, пошёл по незнакомым пустым коридорам. Найдя кладовую, он немного поел и, действительно, выпил вина. Потом развёл огонь в очаге, поставил греть воду. Нога мучила его обжигающей болью, но он всё шагал, вызывая в себе какое-то странное удовольствие, возникающее от понимания того, что боль эту он способен превозмогать.
