– Благодарю тебя, Господи, за то, что ты помог мне решиться покончить с моим прошлым… – бормотала я. – Я никого не убивала, я стала обманщицей и воровкой, потому что не умела по-другому зарабатывать себе на жизнь. Это страшный, неправильный путь.
В глубине души я надеялась, что Иисус сумеет меня понять… Понять и простить.
Я вздрогнула от резкого телефонного звонка. Звонила Даша.
– Лер, я могу к тебе сейчас зайти?
Я заметно напряглась.
– Извини, Даша, я себя очень плохо чувствую. У меня жар. Я заболела.
– Может, тебе помощь какая нужна?
– Да нет, я сама справлюсь.
– Бедные мы с тобой, бедные, – запричитала соседка. – Заболеем, так хоть сдыхай. Воды некому подать. Везет же замужним бабам. Лежи себе, болей. Мужик тебе и бульончик сварит, и на базар сбегает, и с ложечки тебя покормит.
– Где ж ты такого мужика найдешь?!
– Все равно. Знаешь, при мужике болеть легче. Не то, что одной лежать в хате. Он тебе слово ласковое скажет, за руку возьмет, поцелует.
– Горшок вынесет, – вставила я.
– Надо будет, и горшок вынесет. Смотря какой мужик, конечно. Мужик ведь тоже разный бывает. Один целыми днями на диване лежит. Другой по городу носится, думает, как семью прокормить. На вторых мне никогда не везло. Мне все больше диванные попадались, те, которые лежат и телевизор смотрят. Все равно, замужним больше везет.
– Это еще не ясно, кому больше везет, нам или замужним. Я вот сейчас лежу себе спокойно, а была бы при мужике, пришлось бы с температурой стоять у плиты и жрать ему готовить. В большинстве семей у женщин ни больничных, ни праздников не бывает.
Я знала, что Даша позвонила мне не для того, чтобы пожаловаться на мужиков, а с какой-то другой целью и чтобы оттянуть неприятные вести, я продолжала болтать.
– Да, ладно, черт с ними, с этим мужиками… – перебила меня соседка. – Я тебе вот зачем звоню.
У меня потемнело в глазах.
– Опять по поводу родственника?
– Нет. Все как и раньше, никаких известий. Его жена завтра утром в милицию заявлять идет. У меня хорошая новость.
– Надо же! Какая?
– Ой, Лерка, я его видела.
– Кого?
– Ну этого, на шестисотом «мерсе».
– Кого! – Я чуть было не выронила телефонную трубку.
– Александра Козицкого.
У меня перехватило дыхание, и я едва слышно прошептала:
– Дашка, зайди ко мне, пожалуйста. Иначе я просто умру.
Накинув махровый халат, я бросилась к двери. Дашка появилась через минуту. В ее руках красовался большой букет желтых роз.
– А это что? – спросила я, не слыша собственного голоса.
