— Почему? — Женька отвернулась от довольной Ладки и уставилась в темное окно. Как ей хотелось назвать сегодня Игоря этим замечательным, интимным «ты», но всякий раз, как она открывала рот, с губ слетало глупое «Вы», и это было ужасно. Как будто она сама воздвигала между ними стену, отдаляясь от человека, который восхищал, удивлял и завораживал ее. Если бы он хоть раз нахмурился и сказал ей — перестань сейчас же, не надо этой царапающей вежливости! Но ведь он не сказал этого… А Ладка смеялась, обнимая за плечи то Лешу, то Дениса, и все время кидала Игорю через плечо свое смешливое «ты»…
— Ну, он же у нас звезда, сама понимаешь, это тебе не приятель, с которым все просто, к тому же он старше, ему 37, это знаешь как много для танцев! Хотя он еще сто лет будет танцевать, сама видела, какой он. Правда, все больше по миру ездит, что ему тут у нас делать? Так что тебе, можно сказать, повезло, что застала его!
Женька устало улыбнулась и осторожно потянула на себя край пледа. Да уж, не возразишь. Ей действительно повезло… И ей теперь не отвязаться от мыслей об этом человеке, который как-то внезапно окружил ее со всех сторон: сначала он был у нее под окном, потом он появился на сцене, а вот он уже идет с ней рядом, и это так странно, что этого почти не может быть!..
День прошел замечательно, просто великолепно, но, честно говоря, если бы Ладка ушла сейчас домой, было бы куда лучше. Всю дорогу от Проспекта к бабке они с Ладкой вспоминали спектакль и смеялись… точнее, это Лада вспоминала многочисленные ляпы и просчеты, а Женька от души хохотала, потому что это оказалось ужасно весело — воспринимать происходящее на сцене глазами не зрителя, а артиста!..
Но Лада сидит у бабки уже три часа, то чай пьет, то расспрашивает Женьку о ее учебе, о Трофиме, об их планах на будущее, то рассматривает Женькины книги и придирается к Оксанке. Все это слишком утомительно. Если бы Женька могла сейчас остаться одна, она бы подумала об Игоре Вороне. О его скулах, которые ей хотелось потрогать пальцем — как раз тот жесткий выступ, па который он сегодня накладывал черную полоску грима. О его губах, об этом теле, обо всем, что она могла видеть и что смущало ее каждую секунду их прогулки, она бы подумала о том, как невероятно близко от нее он был еще совсем недавно.
Она бы думала о Вороне изо всех сил, зажмурившись и вжав лоб в подушку, и пусть бы всем прочим мыслям в ее голове стало бы тесно и они расступились бы, позволив ей размышлять только о том, что дарит ей радость. О спектакле, о сероглазом Бармалее, о скрипящей лавке, на которой они сидели нога к ноге… Но все это бесполезно. Впереди у нее тоскливая ночь без сна. Потому что потом, когда Ладка уйдет, ее голова просто взорвется от страха и тревоги, и ей станет так плохо, что сердце собьется с ритма, и она будет до рассвета лежать, скорчившись под одеялом, и судорожно думать о Трофиме, который так и не позвонил.
