– Зачем?
– Слышала ли ты о человеке по имени Джон Смитли, который живет там?
– Да, – ответила Мэри, и по лицу ее пробежала тень.
Понизив голос, наместник сказал:
– Смитли – это ведь я.
– Что? – изумленно спросила Мэри.
– И я, и не я, – взволнованно продолжал он. – Здесь я. А на вершине горы – совершенно чужой человек, незнакомец. Так вот он – почти что я, хоть и далеко от меня. И я должен, не медля ни минуты, подняться на вершину. Иначе нет житья мне в этом мире. Мои стрелы уже летят там, вдали, а я теряю время здесь. Ну, пойдем скорее. Ты ведь пойдешь со мной?
Мэри грустно покачала головой.
– Это невозможно.
– Почему? – спросил он.
– На этой вершине есть изваяние бога, его сделал Джон Смитли. В этом человеке соединены добродетель бога и священный дух горы. И если на гору пойдет существо, обладающее колдовскими чарами, то не успеет дойти до вершины, как рассыплется в прах.
– Да что ты! – пораженный, воскликнул Генри Круз. Подумав немного, Мэри решительно поднялась.
– Я кое-что придумала. Если ты не будешь выпускать меня из рук, я, пожалуй, смогу приблизиться к вершине.
– Это как же? – спросил наместник.
– Я обернусь луком и, прильнув к тебе, поднимусь на гору.
– А ты искусно обернешься?
Мэри ничего не ответила. Мигом исчезла, и на ее месте Генри увидел тугой лук. Когда он взял его в руки, в луке начала появляться такая мощь, что хоть по луне стреляй.
Наместник немедля отправился к скалистой горе. Солнце уже перевалило за полдень, и хотя тропа была скользкой после дождя, Генри Круз неожиданно быстро продвигался по ней. К заходу солнца он добрался до жилища Смитли. Наместник постучал.
– Кто там? – окликнул Смитли.
– Это я, – ответил Генри, зная, что хозяин узнает его по голосу. Дверь открылась, и Смитли спросил:
– Зачем ты пришел?
Генри промолчал. Смитли заговорил снова.
– Господин, а ведь тебя околдовал злой дух.
– С чего ты взял? – недовольно, но с достоинством, спросил наместник.
– Это понятно даже по тому, как ты, говоришь. Если пришел, то уж выкладывай, зачем.
– Ладно. Слушай! – и Генри уселся поудобнее. – Ты должен сказать мне, какая из божественных фигур на скалистой горе высечена тобой.
– А что, если я не скажу? – присаживаясь рядом с гостем, сказал Смитли.
– Выстрелю, – невозмутимо ответил наместник.
– Неужели рука поднимется? – с интересом вглядываясь в глаза ему, вновь спросил хозяин.
– А хочешь, на спор выстрелю? Скажешь тогда?
– Я не ставлю на карту бога, которого высек своими руками.
