Мужчина удивленно смотрит на меня. Смотрит темными глазами, окруженными густыми ресницами. Правда, взгляд у него вовсе не восхищенный, как в каких-нибудь романах. Этот мужик уставился на меня… словно я цирковой клоун!
— Вы не притворяетесь? — спрашивает он.
У меня появляется неприятное чувство, будто я чего-то недопонимаю. Это лицо, эти глаза… В них есть что-то неуловимо знакомое.
— Притворяюсь? Боже, надеюсь, вы не сменщик того охранника? Надеюсь, вы не оскорбились, когда я назвала вашего коллегу мясным бифштексом? Простите, если я…
— Вы действительно меня не узнали? И тут я его все-таки узнала.
А узнав, испытала настоящий ужас! Охнув, снова роняю на пол журналы, падаю на колени, чтобы их собрать, а заодно спрятать глаза.
Он опускается на корточки, чтобы мне помочь.
— Нет… я… я не узнала, мистер Суон. — Мой голос дрожит. — Все дело в вашей бороде. Вы сбрили ее! — Я едва не плачу. Господи, ну что за неудачный день! Раз за разом я попадаю в дурацкие ситуации! И как его угораздило сбрить бороду? Он совершенно изменился! — Пожалуйста, забудьте обо всем, что я говорила. И… и до свидания!
Я делаю попытку уйти.
— Постойте! У меня такое чувство, будто и я вас знаю.
— Вам показалось.
— Да-да, я точно вас знаю. — Он морщит лоб, густые брови почти сходятся на переносице. — Ага, вспомнил! Это вы были в гардеробной!
Господи, сейчас он вспомнит про сумочку, затем про Китти!
— Да, — тоскливо киваю я, глядя на дверь.
— У вас еще ужасная начальница. С жуткой сумкой от Прады!
Не выдержав, улыбаюсь.
— Да. То есть нет. Она не ужасная. И сумка тоже не жуткая. Она… классическая.
Марк Суон усмехается.
— А по-моему, она скучная. Банальная. А ваша начальница… что ж, по крайней мере она не живет затворницей вроде Стенли Кубрика. И вряд ли ей грозит быть застуканной папарацци во время ковыряния в носу, так?
Продавщица с интересом смотрит то на меня, то на Суона, словно болельщик на трибуне во время Уимблдона.
— Знаете… — Я наконец выпрямляюсь в полный рост и одергиваю кофту. — У вас отличная память, мистер Суон.
— Знаю. Зовите меня Марк. А вы, кажется, Анна Браун? Я удивленно моргаю. Неужели он запомнил?
— Все правильно.
— Так где вы работаете?
— В «Уиннинг продакшнс».
Он внимательно смотрит на меня.
— Это там сделали «Танец под звездами» пару лет назад?
— Да, но теперь нас перекупили. «Ред крест» в лице Эли Рота.
— Большой человек, — признает Суон. Сейчас или никогда! Я должна решиться!
Быстро открываю свою старую сумку (тоже, кстати, от Прады, и обошлась она мне в целых пять сотен, хотя по ее затасканному виду никак этого не скажешь) и достаю сценарий «Мамаши невесты».
