— Вот.
Револьвер. Большой, черный и блестящий, он лежит на земле среди арбузных корок и картофельной шелухи. Откинутый «барабан» отсвечивает латунными «пяточками» патронов. Дударев приседает и, морщась от вони, аккуратно поддевает ногтем один из них.
— Пустышка. Гильза.
— С двух стволов, что ли…
— Нет, — Коровин выключает фонарик и достает пачку «ЛМ». Его белая майка расплывается во мраке призрачным пятном. — У меня тут «бомжик прикормленный» в подвале живет. Он все видел с самого начала и до конца. Говорит, что после стрельбы «толстый» вывалился из машины и бросив что-то в помойку, принялся стучать в окна с криком: «Позвоны в „скорую"! Мылицыю нэ надо!».
— А как все началось, твой «разведчик» не видел?
— Видел, конечно. Они вместе приехали. Полчаса чего-то в «тачке» терли. Прямо у окна его подвала. Но он не понял ничего. Не по-русски говорили. Второй тоже «черный». Он на Басков побежал. За руку держался.
Светлеет. Почти можно разглядеть очертания лиц. А ведь еще только три.
— Сдается мне, это больше похоже на покушение на убийство, чем на «хулиганку».
Дударев качает головой и хитро улыбается.
— Типичная «хулиганка». Хотели бы убить — убили бы. А тут так — пугали. К тому же впланы прокуратуры не входит вешать «под полугодие» лишний «глухарь» по «сто пятой»[1], пусть даже через «тридцатую»[2]. Так что вам и карты в руки. Не обижайтесь.
— На обиженных воду возят. По мне что тыквы, что апельсины. Как руководство скажет.
— Логично, — Дударев потягивается. — Поеду. У меня еще «бытовуха» по 128-ому отделу. Только Павленко скажу про «ствол».
— Он будет счастлив от нового объекта для осмотра.
Коровин бросает «хабарик» на землю и аккуратно тушит его шлепанцем. Потом зажигает фонарик и зачем-то светит им в небо.
— У тебя дача есть?
— Нет. Шел бы ты досыпать. Я-то завтрасвое возьму.
— Иду. Если дождь не пойдет — «звиздец» клубнике.
Небо продолжает светлеть. Парит.
* * *
Утро не принесло свежести. На «сходке» Ледогоров пристроился напротив жужжащего на столе у шефа вентилятора. Начальник розыска 87-ого отдела Артур Вышегородский монотонно бубнил сводку происшествий за ночь. Большинство оперов дремало, полуприкрыв глаза. Кто-то тоскливо смотрел в окно на раскаляющийся солнечный диск. Жужжали вездесущие мухи. Золотистым облаком вилась в потоке воздуха пыль.
— Черт! — Вышегородский оторвался от «сводки». — Саша! Какого хрена по Некрасова 213-ую[3] возбудили? Это же чистое покушение на убийство!
