— Итак, что же ты хотел мне сообщить о своей маме, Антон? — вернула я его в реальность.
— Дело в том, что она ходила к папе. В этом она вам… — Антон замешкался.
— Сказала неправду? — помогла ему я.
— Да. И у нее был ключ от его квартиры.
Я чуть не присвистнула. Если это правда, то выстраивается совершенно четкая версия причастности Ирины Кокошиной к смерти ее бывшего мужа. Пускай не она сама, но кто-то по ее наводке мог открыть ключом дверь квартиры Дементьева и совершить там свое черное дело, пользуясь бессознательным состоянием последнего.
— Ты это точно знаешь? — спросила я, не веря своим ушам.
— Да.
— Откуда?
— Как-то отец мне сам сказал. Потом, — Антон полез в карман своей куртки, — после того как он, ну, в общем… — Голос подростка задрожал.
— Понятно, после того как его не стало, — снова закончила я за него фразу.
— Словом, вот его дневник. Я его нашел в письменном столе отца, куда он мне запрещал лазить. Там все написано. Прочитайте сами, и вы все поймете. А мне, наверное, пора на уроки…
Чувствовалось, что в дневнике написано нечто такое, о чем сам Антон не хочет мне говорить. Словом, то, за что ему немного стыдно. Я взяла дневник в руки и хотела поблагодарить Антона за помощь, но мальчик порывисто двинулся в сторону школьного крыльца.
Я не стала его удерживать. Потом, уже с крыльца, он обернулся и прокричал мне:
— Только не говорите об этом моим родителям! Вернее, маме и дяде Володе!
— Конечно! — заверила я его и снова улыбнулась.
Антон в ответ стал еще угрюмее, насупился, чуть задержал на мне свой взгляд и спустя несколько секунд исчез в здании школы.
Я еще некоторое время постояла около школы, наслаждаясь свежестью весеннего утра, и медленно пошла домой. Там, поудобнее устроившись в кресле, заварив себе кофе и приготовив сандвичи, я открыла дневник Дементьева и погрузилась в изучение личной жизни незнакомого мне человека.
По роду своей профессии я уже привыкла влезать в детали чужой жизни, которые составляли некую тайну, то есть заниматься делом не совсем приличным, например читать чужие письма… Порой я даже испытывала какое-то непонятное удовольствие, узнавая то, что не положено знать другим.
Вот и сейчас мною овладело именно это чувство. Тем более что в дневнике Дементьева было что почитать. Все-таки творческая натура, журналист, умел работать со словом…
Дневник был заполнен описаниями душевно-телесных переживаний Дементьева, возникающих в результате общения с различными женщинами.
