Пусть проигравший плачет | страница 61



— Да нет, — махнула рукой Паня в фривольной шляпке, — она просто спешила куда-то. Помчалась в сторону трамвая. Вон туда… И не такая уж она невоспитанная, она извинилась. Но вид у нее был немножко странный.

— Испуганный?

— Нет, скорее озадаченный…

Чертовщина какая! Значит, Ритка просто умчалась куда-то потому, что ее «озадачили»?

Попытки выжать из Пани еще немного информации привели к полному краху — Паня больше ничего, увы, не знала.

Я поблагодарила и за то, что мне сказали, и поплелась домой.

В квартире пахло кофе и сигаретами, как если бы Ритка удалилась совсем недавно.

Швырнув свое тело, уставшее и гудящее, в кресло, я прикрыла глаза.

— Господи, как я устала от этой истории! — выдохнула я. А до разгадки совсем не так еще близко. Или мне кажется?

Надо найти Ритку. Надо позвонить Ане. Надо, наконец, встретиться с таинственной Лореттой, которая может оказаться совершенно невинной. Не-вин-ной? Сейчас! Нет, мой нюх ведет меня прямо в ее направлении — если я не испортила его сигаретами, то с какой стати ему обманывать меня?

Вставать не хотелось. «Уснуть и видеть сны». Я включила приемник, протянув руку. Хорошо бы там не вздумали вновь передавать эту «Пустыню». Я взвою. Я не хочу ее слышать…

Слава богу, по радио пели «Колибри». «Да, мое имя Орландина». Забавная песенка про Орландину, которая на самом деле Люцифер. Орландина — Люцифер…

Я поднялась с кресла с огромным усилием — мое тело жаждало покоя. Мой мозг отказывался работать, возмущенный тем, что я буквально изнасиловала его. «Имей совесть, — ворчал он. — Я не могу постоянно работать! Ты дождешься какой-нибудь паршивой опухоли от постоянного желания думать, думать, думать! Нормальные люди вообще этим не занимаются так часто! Иногда они даже стараются не утруждать свой мозг!»

— И все равно умирают, — огрызнулась я. — А если учесть, что Моцарт умер от опухоли головного мозга, сдается мне, в его компанию попасть не так уж и плохо.

«Ага, и похоронят нас с тобой в общей могиле для бедняков», — загрустил мой мозг.

— Да уж на хороший гробик я скопила, не волнуйся, — утешила я беднягу.

Я подошла к столу и только теперь увидела записку, торчащую в телефонной подставке.

«Таня, срочно возникло дело. Я скоро буду. Прости, что не смогла дождаться. Рита».

Ну, вот и славно. Одна нашлась. Внизу торчал еще один листок, там Риткиным почерком была написана какая-то китайская надпись. «1-й Прок. 27 3». То ли 273, то ли… Я бросила листок на стол и набрала номер Саши-программиста. На работе его уже не было. Телефон домашний я не знала. Ладно, попробую через 09. Телефон мне там выдали сразу.