— Здравствуйте, — немного неуверенно поприветствовал меня мужской голос, — мне нужна Татьяна Александровна Иванова.
— Это я! Слушаю вас, — уже более спокойно ответила я. Нельзя пугать людей до бесконечности, они от этого тупеют.
— Меня зовут Роман, — сообщила мне трубка, — у меня к вам дело.
— Вы где? — поинтересовалась я, тут же прикидывая, успею ли я сходить в душ, если окажется, что этот мужчина уже стоит под дверью.
Оказалось, что он стоит не под дверью, а рядом с домом, и я назначила ему свидание через десять минут.
Ну что за люди?! Неужели нельзя было позвонить на полчаса раньше, когда я была вся в грусти-печали?
Через пятнадцать минут, свежая и бодрая, я уже отпирала входную дверь и пропускала в свою квартиру молодого человека, одетого в легкий серый костюм.
Роман был высок, строен, брюнет.
Пока мы с ним расшаркивались в коридоре, он успел сообщить, что приехал к нам из стольного града Москвы по делу, и я ему в этом деле должна помочь.
— А вы уверены, что я смогу вам помочь? — ненароком поинтересовалась я, ставя кофе на плиту.
— В том, что вы справитесь, у меня сомнений нет, если только вы как раз сейчас не обременены каким-нибудь срочным и важным делом… — Роман замялся и улыбнулся, — но мне кажется, у меня есть шансы вас уговорить.
— Шансы есть у всех, — проворчала я, — вопрос в том, насколько велики эти шансы.
— Так вы заняты, Татьяна?
— Я не замужем, — хмуро ответила я, — или вы про что?
Роман рассмеялся:
— Пока про работу. Ее у вас много?
Я поставила перед Романом кофе, села за стол напротив него и достала сигарету.
— Что у вас? — спросила я его напрямик.
— Мне нужно найти одного человека. Он недавно приехал сюда из Москвы в командировку и некоторым образом потерялся. Он мне кое-что должен, и я волнуюсь, чтобы он не пропал.
Роман вынул из кармана пиджака несколько фотографий. На них был запечатлен симпатичный парнишка примерно двадцати пяти лет. Стройный блондин с голубыми глазами. Длинные русые волосы стянуты сзади в хвост, голубые джинсы, хорошо прокачанный на тренажерах торс, открытая футболка. Ну мечта, ну песня, а не мальчик, но что-то в нем было не то.
Сначала я рассмотрела у него серьгу в правом ухе. Потом мне не понравилось колечко с камушком на его пальце. Во всем облике парня было что-то ненатуральное. Наигранное, что ли.
— Он артист? — спросила у Романа, переворачивая одну фотографию. На ее обороте было написано: «Прокопенко Владимир Николаевич».
— В некотором роде, — ответил Роман, — он мне нужен, и я надеюсь, что вы мне его найдете. Я удовлетворюсь вашим телефонным звонком с его адресом. Никуда его тащить не придется.
