Я смотрю на него. Не может быть. Дэн!
Но с какой стати? Я запретила ему приезжать. Так какого черта он тут делает? Как он умудрился меня найти?
Так, пока он меня не заметил. О нет! Уже заметил. Он улыбается. И машет рукой. Мне.
— Это ещё что за фрукт? — поражается Магда.
— Кто такой? — удивляется Надин.
Все смотрят на него. Нет, пялятся во все глаза. Боже, он стал ещё хуже, чем летом. А причёска! Он не обрит, он ощипан. Трехсантиметровый ёжик стоит дыбом, будто Дэн держится за оголённый провод. На нем широченная белая футболка с убийственной надписью, старые джинсы по щиколотку и древние кеды. Они скрипом отсчитывают его шаги на натёртом полу. Скрип-скрип-скрип. Неотвратимо ближе. А гости таращатся, перешёптываются и хихикают.
— Ау, что это за придурок? — повторяет Магда, толкая меня в бок.
— Понятия не имею, — отчаянно бормочу я.
— Элли, привет! — Голос Дэна перекрывает музыку.
— Он явно тебя знает, — говорит Надин.
— Только не это, — шепчу я и отворачиваюсь, отчаянно шаря глазами, куда бы сбежать.
— Элли! Постой! Это я, Дэн!
— Дэн?! — переспрашивает Магда.
— Дэн? — недоумевает Надин. — Как это — Дэн? А кто сказал, что выдумал его?
— Этот Дэн явно из плоти и крови, — хихикает Магда. — Элли, так вот он какой, твой парень?
— Нет! — не сдаюсь я, но он уже пробрался сквозь гостей, отдавливая всем ноги неуклюжими кедами, рот до ушей.
— Элли, привет. Сюрприз! — говорит Дэн, делая последний шаг.
Я ужасно боюсь, что он вздумает обнять меня при всех, резко отшатываюсь и вонзаю острый каблук прямо в ногу Стейси. Она пищит.
Дэн остаётся стоять с распростёртыми объятьями, ловя воздух. Улыбка тает. Он сглатывает. Он не знает, что сказать, что предпринять. Все по-прежнему таращатся. Он краснеет до самых ушей. Оттопыренных как локаторы. Очки начинают запотевать. В глазах появляется загнанное выражение. Бедный Дэн!
