Проснулась я довольно рано для своего состояния — в половине седьмого утра. Надо было сходить к проводнику, спросить, во сколько мы прибываем, да и к Никуленко заглянуть не помешает — проведать. Я с трудом оторвала голову от подушки, сделав чудовищное усилие над собой, села. Похмелье было тяжелейшее, голова болела, стук колес поезда просто сводил меня с ума. Я пожалела, что вчера прогнала Диму, сейчас его можно было бы послать и к проводнику, и к Никуленко… и за минеральной водой.
Раздался стук в дверь. Я открыла. На пороге стоял Дима. Вот и вспомни его… Дима прошел в купе и сел за столик. Под его ногами загремела пустая бутылка из-под водки. Дима болезненно сморщился.
— В твоем возрасте, — сказала я, еле ворочая языком, — так пить нельзя.
Дима страдальчески посмотрел на меня. Я страдальчески посмотрела на него.
— Так пить нельзя в любом возрасте, — хрипло ответил он.
То, что было у него на голове, напоминало диковинное гнездо большой птицы.
— Димочка, — попросила я, — сходи, пожалуйста, купи минеральной воды. Если не трудно.
— Трудно, Таня, — сказал он тоном партизана, идущего взрывать поезд. — Трудно, — повторил он и вышел из купе.
Я тоже поднялась. Честно говоря, меня сильно беспокоило, не сбежал ли Никуленко. На его месте, к примеру, я удрала бы при первой же возможности. Притом что вчера вечером таких возможностей было, как говорится, завались. Да, напрасно, напрасно я вчера «расслабилась».
Я проследовала в туалет, как могла, привела себя в порядок и минут через десять уже стучалась в дверь никуленковского купе.
Ни звука в ответ.
Черт возьми, неужели он сбежал? «Дура, дура проклятая, — ругала я себя, — устроила себе праздник жизни, все же в руках было…» Я постучала еще раз.
Нет ответа. Неужели?..
В двери щелкнул замок, она отворилась. Есть ты, Господи! У меня отлегло от сердца. В проеме двери показалась унылая физиономия Никуленко. Он пропустил меня вовнутрь, сел за столик и отвернулся к окну.
— Вы думали, я сбегу? — проговорил он, не глядя на меня, — я слишком заметный человек, чтобы находиться вне закона. А хотел бы — сбежал. Вон вы как вчера со своими «сотрудниками»… Жаль, конечно, в тюрьму садиться, но что поделаешь? Может быть, все еще обойдется, культурная общественность шумиху подымет — я ведь не виноват.
Григорий Львович сидел в застегнутом на все пуговицы костюме, его плащ лежал на столике. Напротив него на нижней полке громоздились чемоданы и ящики с героиновым вареньем.
