И вот я в доме Рона. Хорошо бы принять душ, а уж потом позвонить по тому номеру.. И сказать: «Ave, Рон! Я приехал».
Я ткнул окурок в пепельницу-кадильницу и решил, что первым делом нужно забрать из авто, которое я оставил у крыльца, сумку с вещами, а потом уже заняться душем и прочим. Я встал, и в этот момент из холла донеслись какие-то звуки. Сообразив, что это открывается входная дверь, я с громкими возгласами «Привет, Рон! Встречай Цезаря!» вышел в холл. И увидел замершую у порога светловолосую молодую женщину, миловидное полноватое лицо которой имело явное сходство с лицом моего корреспондента. Она с испугом смотрела на меня и, казалось, вот-вот бросится прочь или станет звать на помощь.
– Не бойтесь, – я остановился и показал ей пустые ладони. – Я не грабитель. Рон написал мне, где искать ключ – мы с ним два года по электронке общаемся. А вы его сестра, я не ошибаюсь?
Женщина, вроде бы, раздумала звать на помощь, но продолжала стоять у двери. Я тоже не приближался к ней. Выражение ее лица было каким-то странным. Нет, не то чтобы она не верила моим словам – тут было что-то другое.
– Рон написал, что его не будет… Предложил устроиться тут, а не в отеле… – Я пожал плечами и добавил: – Но я могу и в отеле.
Женщина молчала и не спускала с меня глаз. Мне было как-то неловко, словно я и в самом деле совершил нечто противоправное.
– Он там номер телефона оставил, – я повел головой в сторону комнаты Рона. – Просил меня позвонить. Мол, если захочу его навестить… ну, там, где он сейчас.
Женщина вскинула руки и прижала ладони к щекам. Ее глаза расширились
– то ли от удивления, то ли…
– Номер… – сдавленным голосом произнесла она. – Какой номер?
– Там, в ящике, – я снова показал на комнату Рона. – Триста восемьдесят… Можно посмотреть.
Я направился к компьютеру, охваченный непонятной тревогой. Сзади послышался быстрый приближающийся стук каблуков.
– Вот, – сказал я, кивая на экран, и оглянулся на остановившуюся за моей спиной женщину.
– Это мой телефон, – лицо ее было бледным, а губы дрожали. – Рон… Рон… Рона больше нет…
Я упал в кресло.
– К-как? Как – нет?
– Сбила машина… Позавчера… похороны… – из глаз ее, размывая косметику, текли слезы.
– Когда сбила? – плохо соображая, спросил я. Как будто это было так важно.
– В субботу… Скончался на месте.
Да, я почти ничего не соображал, но что-то тут не вязалось.
Кое-как придя в себя, я открыл папку «Отправленные». И обнаружил адресованное мне письмо. То самое, которое я получил от Рона в понедельник, с предложением остановиться у него. Я молча ткнул пальцем в надпись: «23.05. 23-47». День, когда Рона уже похоронили…
