– А потом? – Клавдия так заслушалась, что и про вопросы забыла. – Он к тебе пришел мириться или ты к нему?
– Да не пришел он, – всхлипнула девчонка. – Убили его.
– Ой господи! – охнула Клавдия. – И как же?
– Застрелили.
– Насмерть? – уточнил Жора.
– Совсем, – снова всхлипнула Карина.
– Очень... очень положительная семья... – с придыханием проговорила себе под нос Клавдия. – То и дело стрельба, убийство... А дурочка еще расстраивается, что не попала к ним в родню... Карина, ты не слушай меня, девочка, это так, мои личные размышления. И что же милиция?
Девчонка, видимо, все же прислушалась к размышлениям Клавдии. Она как-то быстро успокоилась и, размазывая тушь, уже совсем другим голосом заговорила:
– Сначала сказали, что это заказное убийство, потом, что какие-то хулиганы, а потом и вовсе, когда не смогли убийцу найти, что он сам в пьяной драке нарвался.
Девчонка налила себе водки и залпом выпила.
– Только не пил он сильно, точно вам говорю, – произнесла она совершенно трезвым голосом.
– И что, убийцу так и не нашли? – всполошилась Клавдия.
– Не-а. Его и искать перестали. Даже деньги родителей не помогли.
– И дальше что? – проняло уже и Жору. – Ты сразу к Роману подалась?
Карина помолчала, помешала вилкой морс в стакане и равнодушно продолжила:
– Я не сразу подалась. Сначала хотела, чтобы он мне могилку Никиты показал. Я ж не хоронила его, даже не знала, где он лежит. А потом... В Ромке что-то от Никиты было – голову так же поворачивал, усмехался похоже, словечки одинаковые... Мне с Ромкой хорошо было, а Ромке все равно с кем, ему лишь бы про фотки говорить. Ну и решила я, если у меня ничего с Никитой не вышло, то с Романом-то просто обязано срастись. Короче, я на одной фотке его поймала – достала фото американского президента. Все как надо – маленький и весь в слезах. Ромка как увидал – любые деньги стал предлагать. Да он ваще глупый был! Эта фотка была в старом «Огоньке», у бабушки нашла, а он просто с ума сходил. А я-то не дура, говорю ему, типа, мне никаких денег не надо, вези меня в Турцию. Только чтоб сам со мной поехал. Там и фотку получишь. А он, только знай, головой мотает, типа, на все согласен. И перед самой поездкой меня сбил какой-то придурок на мотоцикле. Прям мистика какая-то, честное слово! Стою на остановке, никого не трогаю, откуда ни возьмись мотоцикл летит. Сам весь черный, а на нем черный всадник.
– Без головы? – шепотом спросил Жора.
– Ну да, без головы. Только в шлеме, – с расширенными глазами подтвердила Карина. – И прямо на меня, прикиньте! Я вроде как отскочила, а он еще вильнул – бац! – и на меня. Я потом в больнице лежала. А свидетели никто номера того мотоцикла не запомнил, потому что он без номера несся.
