Скомандовал Михееву – он на тротуар взъехал и аккуратно так, что твое такси, панцер рядом с витриной притер. Так, чтобы, если что, например, очередной обстрел, смилодонтова туша нас от осколков прикрыла.
– Ну вот, господа панцерники, прошу проследовать за наш персональный столик, – вежливенько так предложил я экипажу.
Вылезли. Я на асфальт спрыгнул, повернулся, как обычно, Стаську поймать, смотрю – а она на краю борта зеленая стоит, пошатывается. Хорошо, рефлексы у меня на уровне – сначала отпрыгнуть успел, под струю не попал, а потом так же резво обратно подскочил и падающее тело на руки подхватил,
– Ты, – встревожился я, – чего? Выхлопа надышалась?
А она – хвала Господу, не зеленая уже, просто бледная, – молча пальчиком вбок показывает.
Я покосился – думал, может, там и впрямь чего страшное, типа авровца с бронебойкой на изготовку. Нет, улица как улица, асфальт слегка гусеницами покарябан. Две воронки от мин дымятся себе тихонько, убитый валяется, наш, пехотинец, еще мусор какой-то, афиша перевернутая… деревце поперек тротуара.
– И-и чего?
– М-мертвый.
– Кто мертвый?
– Т-там.
Еще раз посмотрел… не, не понимаю. Секунд через пять только дошло.
Дохляк этот, пехотинец, он, как бы это помягче сказать, некрасивый был. Одним осколком ему шею до середины рассекло, а вторым бок капитально разворотило. Малоаппетитное зрелище, согласен, особенно для тех, кто еще не видел, чего от человека после гусениц панцерных остается.
– Брось, – мягко посоветовал ей, – просто не смотри туда. Ему уже все равно… мертвым, им вообще все по барабану, а уж как они выглядят – вдвойне! Ты уж поверь, это я тебе как специалист говорю.
– По покойникам? – слабо улыбнулся Стаська.
– Ну так… веришь, сколько за жизнь мертвяков перевидал – и до сих пор ни один на свой внешний вид не жаловался!
– Верю.
Отнес я ее в кафе, опустил на стульчик в углу, подальше от витрины. Михеев с Серко уже замок с кладовки снесли и где-то меж полок ковыряются, а наводчик зашел за стойку и принялся кофейный аппарат изучать. Причем с таким видом, будто то, что эта штуковина не работает, для него очень личное оскорбление.
– Иван Петрович, – вздыхаю, – ну что вы, право, как маленький. Электричества ж нет.
И вообще, думаю, этот агрегат наверняка тут чуть ли не с начала войны исключительно в декоративных целях маячит. Когда стратег-сырья хронически не хватает – какой, спрашивается, к свиньям собачьим, кофе? Хотя… линии через Тихий джапы с бриттами, в принципе, неплохо держали. Ну да все равно, если и доходил до русских какой груз, то наверняка либо по карточкам для высших слоев, либо из-под полы, но опять же, по запредельным ценам.
