Свет. Белый, спокойный. Небо. Белое, плоское, рядом. В небе Слепящее. Почему оно с углами?! Страшно, страшно. Больно. Не хочу!
Близко - тот, с ледяными глазами. И еще один. И еще. Одинаковые? Как дочери Длиннорукой? Шаман сказал: "Нельзя. Одинаковые - плохо". Зарезал. Странный сказал: "Плохо". Убил Шамана. Странный, Странный... И темнота, темнота, и Странный, и темнота... Опять свет. Потому, что опять боль, боль в голове и глазах. Страшно, страшно! И Одинаковые рядом. Почему они так странно стоят? Потому, что Хромой лежит. А они стоят, спокойные, им не больно, больно, больно...
Встать. Надо. Боли не будет. Не лежать, не спать - больно. Встать.
Хромой рванулся: встать! Не вышло. Голову что-то удержало. Он рванулся сильнее, и это "что-то" с легким треском порвалось, отпустило. И боль отпустила тоже. И вернулись силы. Хромой сел, упираясь руками.
Пещера. Ровные плоские стены. Белые. Белый свод. Нет, не свод плоский. И ослепительное, угловатое на нем - не Слепящее, а вроде костра, но ни тепла от него, ни дыма... А одинаковые стоят под стеной, возле огромной глыбы звенящего камня, смотрят на нее - не на Хромого. А по глыбе бегают разноцветные огоньки, и она тихо урчит. Живая?!
А под другой стеной стоят еще двое. Не Одинаковые. Разные. Коренастые, волосатые, сильные. Как Люди. Как немые. Голые. Не шевелятся, глаза закрыты. Умерли? Тогда почему не падают? Дышат. Медленно, как во сне. Спят? Почему стоя? А из лбов... Из лбов их торчат иглы, длинные иглы из Звенящего Камня, и от этих игл тянутся тонкие разноцветные стебельки желтые, красные, черные. Вьются, тянутся к глыбе. Растут из глыбы. И еще стебельки, синие, тоже растут из глыбы, но они оборваны, лежат рядом. Стебельки не пускали встать? В голове - иглы?! Хромой поднял руку пощупать голову, и в этот миг один из одинаковых обернулся к нему. И остальные Одинаковые - тоже. Все сразу. Одинаково. Они смотрели на Хромого, а Хромой - на них. Нет, они не очень одинаковые. Просто настолько другие, что кажутся одинаковыми. Просто Одинаково Странные, вот. Так правильно.
Один из них медленно пошел к Хромому. Остальные отступили к стене. Освобождают место для драки. Хромой вскочил. Этот, который подходит, он без оружия. Щуплый. Слабый. Хромой - сильный. Справится. И не только с одним - со всеми.
Хромой выставил перед собой полусогнутые руки, пальцы напряглись, готовые хватать, ломать, рвать. Верхняя губа задрожала, приподнялась, обнажила крепкие желтые клыки, в горле забилось, заклокотало сдерживаемое тихое рычание, и ярости в нем было больше, чем в оглушительном вопле. А взгляд налившихся кровью глаз уже шарил, искал взгляда этого, который подходит - напугать, победить до боя... Нашел. Тяжело, остро впился в прозрачные голубоватые ледышки, притаившиеся под тонкими, нахмуренными бровями.
