– Сдохните, мишки, рынок вверх лезет, – говорит Тони.
Башка прямо отваливается… лучше бы мне не сидеть на солнышке… компьютер сыплет песок в глаза… по шее и затылку медленно разливается мучительная истома, позвоночник костенеет, ноги ноют… солнце прожаривает затылок, лезет за ворот, растекается по позвоночнику, капли кипящего масла… Экран на солнце мерцает и слоится, из-под сегодняшнего дня просвечивает дно завтрашнего. Выбравшегося из джунглей ждет награда: полный холодильник пива. Проверьте состояние шнурков и галстука.
– Тренда нет, тренда нет, – бормочет Тони справа от меня, – а как ни крути, тренда-то нет, а тренда нет, хоть убей, нету тренда никакого… а это потому, что экран маленький, а тренд большой…
а рынку нужно, чтобы я сидел и коцал по клавишам, чтобы сглаживал зазубрины
– Blue skies… Nothing but blue skies…
– Я хочу объединить клиентов в группы, осенью Харту нужен прорыв и нужна стратегия.
– Что ж, нужен прорыв, сделаем прорыв; нужна стратегия, будет стратегия.
– Я совершенно с вами согласен, – говорю я.
– Мне очень нравится, как ребята работают по слиянию «МТ» и «Мистраля».
– Надо предлагать клиентами кредитные деривативы.
– Я совершенно с вами… – говорю я.
– Blue skies… nothing but blue skies…
Как хорошо у нас на работе, как я люблю наш офис, люблю этих всех людей, как меня успокаивает эта нервная работа, успокаивает, усыпляет голос из телевизора, Кнабе не спать не спать тебя ждет герр Райнер в комнате номер тридцать два двадцать пять, беседа с Комиссией, да я сейчас и я встаю на ноги как ватные.
А тебя, Кнабе, закон зовет к себе, да, к себе, к себе тебя зовет закон, закат.
А он тебя сейчас, Кнабе, будет спрашивать, строчки по ковровой дорожке коварно разъезжаются, Тутанхамон и его жена.
А вот, Кнабе, не угодно ли добро пожаловать… жоподобраловать… к представителям закона, законным представителям чего изволите…
А придешь к нему – он на тебя глянет, из стопки чистый лист бумаги вынет, ручку достанет, стакан опрокинет. Ему хорошо известно, что с тобой сделать. А ты знаешь, что с ним делать?
А придешь к нему – он на тебя глянет, и вместо ручки в руке острую форку, четырехзубую форку для мяса подкинет, преспокойненько встанет, пасть разинет, и сквозь зубья форки на тебя дунет
А черенком форки он из тебя душу вынет
– Так-то вот, герр Кнабе, – скажет тихо, не глядя на меня. – Вот так… а вы…
Не дышать на него, притворяться трезвым… Нет, лучше не пойду я к нему совсем.
Пойду в другую сторону. Где клубится розовый дым сигарет. Накурили и работать пошли. Стою один в чужом дыму, покачиваясь среди солнечного света. Порывом ветра из конца коридора приносит бумагу, кривой пляс бумаги по коридору. А в конце коридора окно. В огненной реке отражается пивоварня, чернеют трубы, сверкает рыже-сиреневыми радугами стекло, тени автомобилей по набережной, рваный кусок полиэтилена.
