– Мне бы водички, – решила я.
– А мне шампанского!
Машка оценила ситуацию и начала действовать. Она засыпала Люсю вопросами, похвалила ее картины в «Коте» и выдала пару новых анекдотов. Таймеры на многочисленных экранах показывали 23:50.
– Так вы уже подружились? – раздался голос Миши.
Он появился откуда-то из стены, а не из лифта, на который я периодически посматривала. С ним был тот самый парень, который десять лет тому назад предлагал мне «красивое ухаживание». За это время он совсем не изменился, только глаза были какие-то уставшие.
– Узнаешь Артема? – спросил меня Миша.
– Да, уже не юноша, но муж, – буркнула я.
– Рыжая, а ты уже не рыжая! Мне Мишка все рассказал. Люсик, наливай! – Артем вальяжно опустился в кресло в форме чашки для кофе.
– Неа, у нас сегодня Акачан женщиной работает! – и Люся что-то сказала Акачану, который улыбнулся, сказал: «Хуйня вопрос» – и стал разливать шампанское по бокалам.
– Трой! Иди к нам! – крикнул Миша парню в наушниках.
– Не надо так орать, – раздался неожиданно спокойный голос Трояна. – Я лучше вас знаю, что уже двенадцать. – Он снял фурнитуру и присоединился
к нам.
Мы подняли бокалы и выпили за новый год нового клуба. На танцполе взрывались фейерверки и сыпался искусственный снег.
Если там, в казино, Миша был мурлыкающим душкой, то тут, в клубе, его словно трясло и подбрасывало. Он ни секунды не стоял на месте, постоянно переходил из одного угла комнаты в другой.
Троян вернулся к экрану, Артем принялся увиваться вокруг Машинской и Наташи, Акачан исчез в замаскированном дверном проеме, откуда чуть раньше появился Миша с другом.
– Люся ваш постоянный читатель, – сказал Миша. – Регулярно пишет в форуме на сайте «Чтива». – Мне стало понятно, откуда Миша так хорошо информирован о содержании журналов.
– Да, я всегда покупаю все глянцевые журналы. А также журналы по дизайну, интерьеру и косметологии. У вас хорошее издание, но мало картинок. Почему бы вам не делать фото моделей, которые были бы одеты как главные героини, а в конце печатать список магазинов, где все это можно купить. И потом…
Я смотрела на эту красивую холеную девушку и в уме прикидывала, сколько же ей лет… 20… 22… максимум 24. Она несла ахинею, а на моем лице застыла маска вежливости. Вот он, наш читатель, и мы должны с ним считаться.
Мне почему-то захотелось убежать из напичканной высококлассной техникой комнаты, из шикарного клуба, чтобы не видеть убожества, на котором тут все держалось: покрасоваться, выпить, поговорить ни о чем и разбежаться с чувством глубокого удовлетворения собой, любимым. На меня нахлынула злость, и мне хотелось крикнуть: «Может, ты и не понимаешь, но ты дура, Люся, набитая тряпками дура!»
