— Круто! — восхитилась Ванесса. — А давай всем солдатам такие татуировки сделаем! Колдуны тогда вообще сразу лапки задерут!
— Ученица, для каждой такой татуировки требуется маг полного обучения, добровольно пожертвовавший всю свою силу, — снисходительно объяснил Креол. — Всю, понимаешь?! Такая татуировка — это не просто тебе заклинание, она требует вложить частичку собственной души! Ту самую частичку, что отвечает за магические способности! Много ты найдешь таких добровольцев?
— Э… — задумалась Вон. — Ни одного?…
— Точно. Я вообще поражен, что в этом мире отыскалось целых четыре тысячи идиотов, расставшихся со своей магией! — воздел руки Креол. — Хотел бы я посмотреть на этих недоумков! Ну один, ну два еще могли найтись, но четыре тысячи?!!
Ванесса вздохнула, глядя на своего учителя. Да уж, кто-кто, а он вряд ли пойдет на такую жертву. Вот жизнь — почему бы и нет, жизнь он отдать может.
Особенно чужую.
Но магию!… Нет, ни за что. Когда дело касается его драгоценного Искусства, Креол — настоящий Гарпагон. Добровольно не расстанется ни с крупицей, ни с зернышком могущества!
За этими мыслями Вон пропустила момент прощания с Владекой. Под торжественный фельдмарш барабанов коцебу поднялся в воздух и поплыл на север — на половинной скорости, чтобы не слишком опережать войска. Паладины пустили коней легкой рысью — так их кони могут скакать очень долго. Сомкнутые батальоны эйнхериев в гренадерских мундирах зашагали следом, постепенно ускорившись до марафонского бега. Им, не знающим усталости, не чувствующим тяжести ранцев, двухдневный марш-бросок без единого привала — что легкая гимнастика перед завтраком.
Домовой Хуберт закончил возиться с музыкальным центром, и над войсками загремела яростная мелодия — «Reise, Reise!» немецкой группы «Rammstein». Плечи Креола чуть заметно задергались в такт грохочущим ритмам.
— Ты слова-то хотя бы понимаешь?! - проорала ему в ухо Вон, еле перекрикивая этот ужасный рев.
— Ни одного! — проорал в ответ Креол. — Но музыка мне нравится!
— Почему так громко?! - продолжала орать девушка. — Ты что, колонки заколдовал?!
— Колонки?… Что такое «колонки»? Маленькие колонны, что ли?
— Вот эти штуки! — ткнула пальцем Вон. — Из которых музыка играет!
— А, так они называются колонками… Не знал.
— Я же тебе уже раньше говорила!
— А я не обязан помнить, как что называется на вашем идиотском языке.
— Почему это наш язык идиотский?!
— Все языки, кроме шумерского — идиотские, — отрезал Креол.
