– Вчера в «Ателье» заметил.
– Ой! – ошеломленно пискнула я, покачала головой и откашлялась. – Ммм, прости, мне пора. Спасибо, что помог вчера вечером.
«И запомнил, что я кладу в чашку», – уже про себя добавила я, направившись к двери.
– Страшно благодарна тебе за все, – на ходу говорила я, не решаясь встретиться с ним взглядом: синие глаза прожигали насквозь. – К сожалению, мне срочно нужно домой. Пожалуйста, пришли счет за химчистку.
Потупив взор, я быстро надела туфли, открыла дверь, но не оглянуться не смогла. В конце концов, это же Коул Браннон, любимый актер Америки, который, кроме всего прочего, вчера ночью спас меня от себя самой. Совершенно потерянный, он сидел за ломящимся от еды столом. Чувство вины пронзило в самое сердце, и, стараясь не слышать его бешеный стук, я едва ли не бегом бросилась в коридор.
Через несколько минут я уже ловила машину на Парк-авеню и тщетно пыталась успокоиться. Мне всегда кажется, из восьмимиллионного населения Нью-Йорка семь с половиной пользуются такси одновременно со мной. Сегодняшний день исключением не стал: я отчаянно махала рукой, пытаясь привлечь внимание невосприимчивых водителей. Уже решила спуститься в метро, когда ехавший по третьей полосе таксист совершил почти смертельный трюк: скрипя шинами, срезал к тротуару и затормозил в каких-то сантиметрах от моих ног. Я распахнула заднюю дверцу.
– Угол Второй улицы и Второй авеню, – проговорила я, падая на заднее сиденье. – И пожалуйста, быстрее.
Водитель молча кивнул, медленно отъехал от тротуара и, влившись в почти неподвижный поток транспорта, встал на светофоре. Закрыв глаза, я откинулась на спинку сиденья, мечтая, чтобы скорее загорелся зеленый и мы поехали.
Но похоже, в эти выходные небеса не слышали моих просьб.
В окошко постучали. Насмерть перепуганная, я открыла глаза: последние двадцать четыре часа прошли на редкость неудачно, да и нормальные люди посреди Манхэттена в машину не ломятся. В голове ужасным калейдоскопом закружились всевозможные ситуации: психопат с ножом, грабитель в лыжной маске, наркоман с пушкой за пазухой…
К сожалению или к счастью, я не угадала и, раскрыв рот, смотрела, как в салон пытается проникнуть безумного вида парень.
– Это Коул Браннон! – объявил таксист с тягучим индийским акцентом и, чуть не вывернув шею, выглянул в окно.
– Да, это он, – кивнула я.
Стоявший на улице Коул беззвучно шевелил губами, пытаясь удержать в одной руке кружку с кофе, яблоко, банан и круассан с кексом. Мы с водителем завороженно за ним наблюдали.
