Еще ему стало известно название города.
Москва.
Определенно, Морти никогда прежде не бывал в Москве. Не пил в ее салунах и не стрелял в местных претендентов на звание Лучшего Стрелка. Да, прежде чем замахиваться на местного, надо было спросить, сколько миль от этой самой Москвы до Провиденса.
Порт семь: дополнительный поток информации.
Снова хлопнула дверь в стене.
Морз настороженно вскинул голову.
Глаза все еще слезились, а в носу жгло так, будто туда забрался скорпион, но, прищурившись, Морти все же смог рассмотреть еще одного местного. Этот выглядел старше и солиднее предыдущего. Да и одет был не в пример приличнее. Серый строгий костюм, пускай и непривычного покроя, смотрелся совсем неплохо. Поскольку мужчина в сером костюме также не позаботился, выходя на улицу, надеть на голову шляпу, Морти сделал вывод, что здесь не принято носить головные уборы. Странно, конечно, но в каждом приходе, как известно, свои черти водятся.
Проходя мимо стрелка, местный покосился в его сторону. Морз привстал и вежливо коснулся пальцами полей шляпы. Местный кивнул в ответ.
Жест сей - при желании! - вполне можно было истолковать как повод для начала беседы.
– Уважаемый! - Морти сделал шаг в сторону мужчины в сером пиджаке. - Меня зовут Мортимер Морз… Часом, не слыхали?
Мужчина улыбнулся, вполне благодушно, и отрицательно качнул головой.
– Я впервые в вашем городке, - Морз приосанился и засунул большие пальцы за пояс. - Москва? Так ведь он называется?
По-прежнему улыбаясь, местный кивнул.
– Хороший вы форт отстроили, - Морз кивнул на стену, из которой вышел мужчина.
Тот посмотрел в ту же сторону, что и стрелок.
– Это не форт. Жилой дом.
– Дом? - недоверчиво прищурился Морти.
– Ну, да, - кивнул местный. - Стандартный многоквартирный дом. Вы, должно быть, издалека?
– Да уж, путь проделал не близкий, - не стал спорить Морз. - Направлялся в Провиденс, но, видно, малость заплутал.
– В Провиденс? - озадаченно сдвинул брови местный и переложил из одной руки в другую коричневый плоский чемоданчик. - Вы меня разыгрываете?
– Отнюдь! - в знак своей искренности Морз прижал растопыренную пятерню к груди. - Сам не пойму, что со мной приключилось!
– Насколько мне известно, Провиденс довольно далеко отсюда.
– Миль сорок пять?
– Больше.
– Сто?
Морз недоверчиво прищурился. Не могли мормоны за одну ночь увезти его так далеко. Если только… Проклятье! Если они опоили его грибным настоем, так он ведь мог находиться в отключке несколько дней!.. С другой стороны, чего ради мормонам тащить его куда-то к черту на рога, в богом забытую Москву?..
