– Чи-иво-о? - медленно протянул он.
– Оружейная лавка, - Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.
Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!
– Тебе газовый баллончик нужен?
– Баллончик? - Морз озадаченно почесал затылок. - Да нет… Револьвер и коробка патронов.
Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.
Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!
– Ты откуда приехал? - спросил вышибала.
– Издалека, - сделал неопределенный жест рукой Морз.
– И что, у вас там, вдалеке, - срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, - оружие в лавках продается?
– Ну да, - утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: - А у вас оно на деревьях растет?
Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.
– Зачем тебе револьвер?
– А тебе какое дело?
– Гражданским иметь оружие не положено.
– Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия?
– А тебя что, убить собираются?
– Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.
– Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала.
– Не понял… - насупился Морз.
– Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.
– Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?
– В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.
– Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз.
– А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала.
– Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?
– Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала.
– Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз.
– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
