– Шатов, Евгений Сергеевич, – Зануда широко улыбнулся.
На всемирном конкурсе улыбок этот шедевр занял бы второе место. Сразу же после широченной улыбки Шатова:
– Тридцать семь лет.
– И журналист!
– И журналист.
– И Шатов.
– И Шатов.
– И Евгений Александрович.
– И Евгений… Стоп, – Шатов вздрогнул, – ни хрена, Евгений Сергеевич. Тридцать семь лет. Журналист. Шатов Евгений Сергеевич.
– Бочкарев, Игорь Владимирович, тридцать пять лет, собеседник.
Муха снова врезалась в окно.
– Что? – спросил Шатов.
– А почему за все время нашего очень содержательного разговора вы не поинтересовались, как зовут меня? – Зануда, как примерный ученик, сложил руки на столе и вопросительно склонил голову к левому плечу. – Я вас три часа восемнадцать минут мучаю самым бессовестным образом. Явно корчу из себя идиота, заставляю вас чувствовать себя не лучшим образом, а вы спокойно отвечаете на постоянно повторяющиеся вопросы и даже не пытаетесь выяснить, как зовут того мерзавца, который…
– Зануда, – спокойно сказал Шатов.
– Простите?
– Я назвал вас Занудой, – пояснил Шатов, – через двадцать минут после начала нашего содержательного разговора, Игорь Владимирович.
– А как вы назвали Арсения Ильича? – вопрос был задан обыденным тоном, словно Бочкарев собирался запустить разговор по еще одному бессмысленному кругу.
– Арсением Ильичем, – как можно спокойнее произнес Шатов.
– И только?
– Поначалу – только Арсением Ильичем.
– Поначалу – это до какого момента?
– Извините, я неточно выразился, – Шатов нервно постучал пальцами по столу.
– Выразитесь точнее, – предложил Бочкарев.
– Мысленно я называл его Арсением Ильичем, просто Арсением или просто Ильичем. Сволочью, кажется, называл. Потом…
– С какого момента?
– После того, как понял, что это он убивал всех этих людей… – Шатову показалось, что в кабинете вдруг потянуло влажным холодом предрассветного леса. Заныло тело.
Шатов механически погладил запястье правой руки. Шрама не осталось, но холодное прикосновение наручника сохранилось.
– Сразу после этого… – тихо сказал Шатов, – … и до самой его смерти.
– А как вы его стали называть?
– Драконом, – слово пришлось выдавливать сквозь зубы, потому что мышцы лица свело судорогой.
– Драконом… – словно смакуя, протянул Бочкарев, – Драконом. Вот так вот, с большой буквы?
– Нет. Одними большими буквами. ДРАКОНОМ.
– Ага… – Бочкарев почесал правую бровь.
Муха зажужжала снова.
– Надоела, – раздраженно сказал Бочкарев, не глядя, взмахнул рукой.
