Две бригады сидели по обе стороны зала. С одной стороны – десяток кавказцев, с другой – двое русичей огромных размеров. Между ними сошлись, как Пересвет с Челубеем, светловолосый мужик лет тридцати двух – тридцати трех и черноволосый крепыш в пиджаке, как и положено таким черноволосым «шкафчикам» – на два размера больше необходимого.
Профессионально и быстро оценив обстановку, Мартынов пришел к выводу, что главенствует в этом разговоре именно светловолосый. Он и «муравейник» не стал с собой тащить на «стрелку», и взгляд у него понаглее, поспокойнее, и повадки поувереннее.
«Черныш» прихватил на «разбор» кучу малу, ориентируясь не на понятия, а на количество. Под пиджаками, провисающими на плечах, Андрей Петрович безошибочно определил оружие. Троица же напротив сидела в расстегнутых спортивных куртках и всем своим видом демонстрировала, что оружие им ни к чему. Ну, если, конечно, не считать шаров в руках одного и карт в руках «центрового»…
Мартынова подвели к главному столику в тот момент, когда высокий русич говорил что-то о привычках. Не себе говорил, а своему визави. Заметив, как у стола появился незнакомец, в которого один из бычков трижды ткнул пальцем, светловолосый кивнул и сделал жест рукой: «Пусть неподалеку посидит, я сейчас закончу»…
Мартынову указали на стул в пяти метрах от главного столика. Если бы этот молодой бычок был хоть чуть-чуть при понятиях, он ни за что не посадил бы незнакомца так, чтобы тот слышал разговор. Дела основных не касаются никого, тем более незнакомцев. Тем более – незнакомцев, с которыми сейчас будут разбираться. Но бычок усадил его именно здесь, и Мартынов, стараясь всем своим видом показывать, что чужие разговоры не для него, стал нагло хозяйничать на столе. У него складывалось ощущение, что кто-то только что сделал заказ, но оприходовать его не смог. Два «горячих» – котлеты «по-киевски» с картошкой фри еще дымились, мясное ассорти, штоф водки.
Ковырять котлету Мартынов, понятно, не стал, а вот до штофа дотянулся. Если уж день заканчивается таким образом, что нужно изображать из себя не аккуратиста-американца, а бывшего зека, то пусть все будет по полной программе.
Сняв с графина стеклянную пробку, он подтянул к себе фужер для вина, наполнил его до половины, вернул пробку на место, выпил, закинул ногу на ногу и стал рассматривать потолок.
Я не лох, ребята, не «мужик» и не «карась», которого можно подоить или испугать. Я Мартын с Хатанги. Хочу забыть об этом вот уже десять лет, да только никак не удается. Нет-нет да и напомнит кто-нибудь.
