«Ничего, все у меня будет, дай только срок». С этой мыслью Зиновий собирал хворост и разводил костер. Рыбины нанизал на тонкие прутики. Хорошо у костра. Тепло. Уютно. А вокруг – лес. Волк мог вынырнуть из темных глубин или рысь. Но больше всего Зиновий боялся людей. Хотя и знал, что здесь их быть не должно, во всяком случае сейчас…
Никто не нападал на него. Никто не тревожил его покой. Он поужинал, наломал еловых лап, соорудил постель у костра и лег спать. Неудобное ложе, колючее. И у костра спать не очень приятно – животу жарко, спине холодно. И наоборот. Но уж лучше так мучиться, чем заживо гнить в тюремной камере…
Утром Зиновий долго точил о камень топор. Нашел подходящую палку, сделал из нее топорище. И уже самодельным топором вырубил более удобную рукоять. После чего весь день сооружал шалаш. Рубил ветки, складывал их в конструкцию, переплетал между собой, а получившееся сооружение густо накрыл сверху еловыми лапами. Нарвал травы, сделал себе ложе. К ночи все было готово. Уставший, голодный, но вдохновленный, как ему казалось, колоссальным успехом, отправился на рыбалку. Ему повезло, всего за час он смог надергать ряпушки на ужин. Снова костер, снова запеченная рыба. Неплохо. Но была бы соль, было бы еще вкусней! Но нет соли. И без нее не будет жизни. Это когда соли в избытке, о ней не думаешь. А когда ее вообще нет, в самую пору задуматься…
Ночью прошел дождь, и оказалось, что крыша шалаша хорошо пропускает воду. А иначе и быть не могло. Вот если бы его целлофановой пленкой накрыть да небольшим рвом по периметру окаймить. Ровик Зиновий сделать мог, а вопрос о пленке отпадал сразу. Нет у него доступа к благам цивилизации. И не будет… Разве что если очень повезет…
Именно на везение он и надеялся, отправляясь в путешествие, которое он сам назвал краеведческим. Надо было исследовать прилегающую к его стоянке местность. Может, деревенька какая-то поблизости обнаружится.
Часа два или три ушло только на то, чтобы покинуть полуостров и уйти от большой воды. Странно, но чем дальше он удалялся от реки, тем больше появлялось гнуса-мокреца. Хотя, казалось бы, должно было быть как раз наоборот. Загадка природы или перст судьбы, указующий ему на это место как на лучшее из возможных пристанищ? Возможно и то, и другое…
В окровавленной майке, в трусах и сапогах на босу ногу, с посохом в одной руке и самодельным топором в другой, он прошел километров двадцать, не меньше. По лесам, по долам, куда глаза глядят. Шел, пока не наткнулся на избушку посреди леса. Ни курьих ножек, ни Бабы-яги. Прохудившаяся крыша, замшелые бревна, внутри – полуразрушенная печь, пыль и паутина. А гнуса вокруг столько, что Зиновий удивлялся, как он до сих пор дух не испустил. Зато в избушке кровососы оставили его в покое. Более того, здесь он обнаружил одежду – старую байковую рубаху в клетку. Древние заплатанные штаны лежали у дверей вместо половой тряпки. Но ведь их можно выстирать, благо что в сундуке за печкой он обнаружил несколько кусков пересохшего, оттого и растрескавшегося хозяйственного мыла.
