— Счастливо вам, Фред, — сказала девушка, — успешной вам научной работы.
— Спасибо за помощь, мадмуазель, — поклонился Фухе, — но… но мы с вами до сих пор не знакомы…
— Флорентина. Можно просто Флю. Флю Моруа, — и, отвечая на удивленный взгляд Фреда, она пояснила: — Я дочь мэтра Моруа. Мои родители сейчас в Ницце, прислуга ушла в отпуск, а я готовлюсь к экзаменам в Сорбонну и присматриваю за домом. До свидания, Фред. Если желаете, заходите в гости.
Флю ушла, а лжестудент вздохнул и направился на улицу Гош-Матье.
К нужному дому Фред прибыл ровно в четыре. По дороге он убедился, что хвоста за ним нет, и увиденные якобы Алексом братья Риччи также не попадались.
У дома на улице Гош Матье царило оживление — то тут, то там сновали крепкие ребята в черных рубашках. Фухе стал невдалеке от входа, мысленно проклиная вечно опаздывавшего Алекса. Прошло уже минут десять, и чернорубашечники начали было серьезно присматриваться к Фухе, когда завизжали тормоза, и прямо напротив главного входа остановилось такси. Дверца распахнулась, и оттуда вывалился Габриэль Алекс. По его несколько раскованным жестам и здоровому цвету лица Фред сразу же сообразил, что его приятель явно в духе.
— А, ты уже здесь, Фред!.. — заорал он и направился к Фухе. Вслед за ним из такси вылез здоровый дылда в такой же черной рубашке, как и на толпящихся вокруг парнях.
— З-знакомься! — вещал далее Алекс. — Это Сеня Горгулов, мой новый лучший друг! А это Фред…
— Фухе, — поспешил представиться юный герцог, опасаясь, что его инкогнито тут же раскроется.
— Правильно! — обрадовался Алекс. — Ф-фухе! Ну и фамилия у тебя, Фред!
Горгулов пожал своей лапищей руку Фреда и буркнул:
— Семен. Очень приятно, господин Фухе.
Тем временем Алекс начал описывать нечто вроде восьмерки, выкрикивая:
— Ух, погуляли! В самом «Мулен Руже» гуляли! Там такое пиво! А еще говорили, что в Париже хорошего пива нет!
Сообщив эту важную подробность, Алекс совсем уже собрался было ляпнуться на асфальт, но Горгулов успел подхватить своего нового лучшего друга и стал усаживать его на скамейку. Фред чувствовал, что сценарий, намеченный Кингом, начинает проваливаться. Не успел он наметить новый план, как ощутил, что на плечо ему легла чья-то рука.
— Ваша светлость? — услыхал он вкрадчивый голос. — Господин Фердинанд Фуше?
Фред оглянулся. Перед ним стоял чернявый горбун в элегантном смокинге и лакированных ботинках.
— Это я, — осторожно согласился Фред. — Только давайте без «светлостей».
