Успеть бы! А парню-то туго приходится! Берут его в клещи, пытаются оттеснить от меня… Извини, парень — для меня есть только одно стремление, вперёд, к стрелкам. Я не могу, просто не вправе отвлекаться на помощь тебе. Потом, когда выберемся — проси что хочешь, хоть корону… пропади она пропадом! А теперь — извини… О, а парень-то неплох! Разбросал противников, и вновь догнал меня. Весьма неплох… А если принять во внимание, что он всего лишь человек — так он просто великолепен, а с учётом его возраста — подобный уровень мастерства просто невероятен! Да лет через 50-100 он меня по уровню мастерства догонит, а то и — превзойдёт! Хотя… не превзойдёт. Ибо не будет у него этих ста лет, да и пятидесяти — тоже может не быть. Он ведь, увы, всего лишь человек. Ну почему же это всё так несправедливо? Почему люди так мало живут? Проклятье! Энергия злости помогла развалить орка в тяжёлом доспехе, да ещё и прикрывшегося щитом, как лист пергамента. Скольжу в открывшуюся брешь, расшвыривая охранников последней (с радостью отмечаю — последней!) линии, и с ужасом вижу, как медленно стрелки начинают поднимать арбалеты… Удваиваю, утраиваю скорость движений, выкладываясь весь, с ужасом понимая — не успеть… Что это за фигуры в тёмных плащах? Двое в грязно-серых, один — в чёрном. Откуда они возникли перед линией стрелков? Лица прикрыты капюшонами, не видать… На орков не похожи, они ниже, уже в плечах, но в руках столь же кривые ятаганы, а значит — враги…
Миг — и в руках средней фигуры оказывается заряженный арбалет, целящийся мне… прямо в сердце. Я ждал выстрела, но едва успел среагировать, дёрнувшись в сторону — так быстро летела стрела. Рвусь к ним, обострённым восприятием с ужасом замечая, что вместо лица у центральной фигуры в чёрном плаще — клубок тьмы, из которого двумя багровыми угольками светятся глаза, просто-таки истекающие ненавистью и удовлетворением… Удовлетворением? Стрела! На лету оборачиваюсь.
Прошибает мгновенная игла страха. За мною, на линии полёта стрелы — парень, только срубивший голову последнему из стоящих на ногах орку, а за ним, в десяти шагах — она, моё счастье, прижавшаяся к искрошенной стене. Парень успевает дёрнуться в сторону, и одновременно подставить под удар стрелы свой меч. От удара странной стрелы меч разлетается на кусочки, как стеклянный, но стрелу он не останавливает полностью — она продолжает свой полёт, бьёт парня в плечо и… застряёт в нём. Застряёт!!! Слава Эру, застряёт! И ещё слава — что в плечо! Достигаю тёмных фигур — и в этот момент меня догоняет звон металла и короткий вскрик. Две фигуры в сером движутся ко мне, даже не движутся — плывут, скрещиваю меч с их ятаганами… да что же это? Их скорость почти не уступает моей! Меня начинают теснить, теснить…
