– Отлично, – деловито констатировал Гарик и тут же огорошил Чекова вопросом: – Чтобы нам тут бордель не начинать, рассказывай сам, где у тебя бабки? И не тяни резину, а то будет очень больно.
Опираясь о раковину и опустив голову, Чеков прогнусавил:
– Гарик, ты знаешь, я тебе мозги парить не буду. Все бабки, которые были, ты уже забрал. Сам подумай, зачем бы я по городу бегал, если бы у меня бабки были?
– Это уж я не знаю, зачем ты бегаешь, – заметил Гарик. – Может, ты от нас бегаешь? Ты ведь вот обнадежил, что долги шефу отдашь. Значит, есть у тебя бабки.
– Пойми, я еще не все собрал! – стараясь говорить как можно убедительнее, произнес Чеков. – Но я соберу...
– Ага, соберешь ты! – сказал Гарик. – Короче, где деньги?
– Нет у меня денег, – мрачно буркнул Чеков, глядя в раковину.
С волос его текла вода, в груди ворочалась тошнота. В голову ничего хорошего не приходило, а нужно было срочно что-то придумывать, потому что с каждой минутой надежды спастись становились все призрачнее.
– Прищемить ему яйца? – спросил Шакил.
– Не надо, – смилостивился Гарик. – Он не дурак. Он сам скажет. Скажешь ведь, Чек?
– Были бы – сказал бы, – подтвердил Чеков. – Мне мои яйца дороже любых денег.
– Мыслишь правильно, – похвалил Гарик. – А ведешь себя нехорошо. Вынуждаешь.
– Да чего попусту базарить? – сказал Чеков. – Делайте, что хотите, если не верите, только денег у меня нет.
– Ну, на нет и суда нет, – неожиданно согласился Гарик. – Ключи твои все равно у нас. Потом все проверим. А сейчас нас шеф ждет. Хочет от тебя услышать про фотографии.
До Чекова только сейчас дошло, что фотографии он так и не успел уничтожить. Дикая ошибка! Но для чего Костюкову-то нужно знать про эти фотографии? Так решил эта сволочь Гарик, но он ведь это не от фонаря придумал. На это должны быть веские причины. Из всех разговоров Чеков ясно понял, что его собирались кончать, но вдруг почему-то передумали. Причина была ему непонятна, но она как-то была связана с фотографиями, которые они с Ложкиным буквально высосали из пальца. Кого они могли заинтересовать, кроме тех, кто на них изображен?
И тут Чекова вдруг будто током прошибло – а что, если, сами того не ведая, они нарвались на какого-нибудь дружка или родственника Костюкова? Кто это – аптекарь, антиквар или благополучный Крапивин? Да нет, если бы так, он бы об этом знал. Хотя откуда? Всего никто знать не может. Да и какая, в сущности, разница? Что бы там ни было, судьба его уже решена, и нужно не обманываться, а искать выход. Если его сейчас увезут отсюда, то шансов уже никаких не будет.
